Poesía del interior

Cada día

2012-02-11T20:05:00.000-08:00

Imagen: El ángel de la caridad cristiana (Escultura en aluminio de Alfred Gilbert -1854-1934) en Picadilly Circus, Londres.

Cada día

paso enfrente de tu casa

no hay nieve ni sol

no importa la meteorología

Cada día

paso por tu casa

y estás en la puerta

una estatua de belleza brillante

una luz de mañana quebrándose

una figura de jaguar hembra deslizándose en veredas desombra

De noche no te veo

y no importa

no estoy pendiente de vos

no somos amigos

no nos saludamos como vecinos

Pero…

Ay…. Cómo entraría en tu aliento

cómo hundiría mis remos

cómo gastaría mis palmas en tus muslos marinos

fluorescerían de mí los atardeceres de tu calle

cómo subiría los techos con gemidos de cobre

y la noche sería para nosotros un luminoso pozo infinito

abismo y presagio de muerte y de gozo

No te hablaría de amor

no mojaría palabras en vinos planeados

no te amaría

Perdón, pero no te amaría

La luz de mi noche vive en otra parte

Nacimiento y despertar de la copla

2012-01-28T05:20:00.000-08:00

Dibujo: Guitarrero. De la artista tucumana Viviana Rivadeo Monteros

La copla nació dormida

una mañana de enero

y la arrullaron cantando

calandrias y benteveos

Perfumada de naranjos

la copla recién nacida

soñó con una guitarra

que la llevaban vestida

Toda una niña graciosa

se soñaba y se sentía

mensajera de los hombres

hija de amor e injusticia.

Lamento flaco del pobre

corazón que se reclina

sobre el pecho de las madres

que no completan su vida

La copla sintió que andaba

entre las nubes ariscas

un soplo de amor en llamas

alma de campo y de brisa.

Y en las ciudades violentas

se soñó por las esquinas

corriendo niña tan libre

que lloró, lloró dormida.

Y fue tan grande su sueño

que recibió la caricia

de los dioses que la cuidan

florcita frágil, magnífica.

Los cantores la esperaban

con sus canciones vacías

templando los corazones

madera y cuerdas afinan.

Y se llenaron las voces

cuando la copla dormida

acabó su breve sueño

de ser canción y poesía.

En las gargantas del pueblo

navegó tan cristalina

como una gota de lluvia

descendió por las orillas

La copla está bien despierta

y ve la cuestión distinta

sabe cantar al pasado

y al tiempo que se avecina

Tendrá sólido argumento

donde la historia mezquina

la justicia y la verdad

y el tiempo es sólo cenizas..

El cantor que esté despierto

como la copla que diga

sus verdades como muros

con su voz recién nacida.

Palabras

2012-01-22T19:28:00.000-08:00

La palabra colibrí

alberga una idea de suspiro

contiene

aire moviéndose en el aire

la luz de un vilano derivando en la tarde.

La palabra mundo

retumba al romper

se cae del equilibrio, tajea memorias de hambre

y estalla, salpica, hunde…

Habría que hallar una poesía

breve, simple, clara,

donde mundo se diga colibrí.

Fotografía: Leticia Fraguela

CHAMUYO DEL AGUA

2012-01-13T18:15:00.000-08:00

Borrones de luz, esbozos, restitos del día,

resisten en la ceguera nueva de la noche.

Estoy sentado a la vera

del chamuyo del agua en el estanque.

Solo el chorro moviéndose canta

monotonías de otra vida.

Lo demás calla.

Hay tanto mudo universo creciendo

que aturde pensarlo.

Savias que trepan latitudes vegetales

Agua y mundos sumergidos, que sorben

las raíces en su misión callada

El ceibo padre del patio hamaca sus racimos

un pedazo de río trasplantado

en silenciosa pausa.

Y tanto color dormido a esta hora de mi viaje:

cálices mudos, corolas cerradas

perfuman sin ruido los bordecitos palpitantes de la noche

En este patio canta la metáfora del agua

mientras

las hebras vegetales de mi alma

callan.

BESOS Y CARICIAS

2011-12-25T19:07:00.000-08:00

Ilustración: Pair of women. Egon Schiele (1890-1918)

Una caricia es efectiva

si deslizada en espacio explorado

parece ocasional o rutinaria

y sin embargo

vuelve insomnes territorios lejanos

hasta entonces no nacidos

Un beso es certero si

lanzado desde cierta distancia

apuntando directamente a la boca

se desvía levemente

hasta incrustarse en el futuro.

Desayuno

2011-12-18T15:54:00.001-08:00

Para tu dulce hambre

para tu sed no saciada

siempre alerta soplo

sobre las tazas humeantes

hasta cuando la infusión que te alimenta

logra el punto justo, el equilibrio

de justicia y belleza

dignos de tu alma

¿Dónde está situada el alma

si no en la boca del estómago
de quien tanto ayunaba?

Ilustación: Desayuno. Naturaleza muerta sobre una silla. Juan Gris

FINDEAÑO

2011-12-09T13:43:00.000-08:00

Pintura: Point of tranquility - 1959-1960 Morris Louis

Este año en que las pastafrolas
se mezclaron con los vástagos
y los perejiles engendraron peluqueros
día tras día, inesperadas rondas ardieron en mitad de la vereda
y el floripón cantó donde no se debía ni se podía fragmentar la astucia
Acá y allá los hormigueros blandieron sus verdades
Empantanados, submarinos, etéreos de la misma clorofila
nos vegetamos, tanta sangre en el verde
tanto corazón expuesto a la pringosidad del luto
La pelota rodó como roldana
cruzó la calle y detrás el niño
corriendo y las frenadas
y aquel asomarse a los abismos, las montañas
las fraudulentas esperas del amor cantado
lo gladiador que toda hora prepotencia
Este año, las palabras se cambiaron
de sitio, de sillón, de hoja, de órgano extirpado
se llega a fin de año como en bote
que surcara la luna pegajosa de los cazadores
Ya pasó la catarata
se amojonó la luz y los sabores se kiwi tanto tanto
que la naranja y el equidna sollozaron juntos
Este año
no pidan la palabra blanca y soberana
ni quieran que les explique las razones del duodeno
Todo es tan confusamente mesa
En extremo los cactus suavizan cuando quieren
y las dalias se encaraman a la luz del agua
Yo no puedo
No quiero
No debo documentar la burocracia de saliva y sangre
Todo cuesta
Y la palabra, que damos gratuitamente zángana
entre las piedras y los comensales
se sale de la vaina
Vean, vean, vean…
Pasen la uña afilada por el ojo del perro
inyéctense el humor de los árboles y enternecidos
rasguen la cal con una margarita
Palabras, ay! Palabras donde el capilar se unía con las nalgas
está el otro, con su cefalorraquídea angustia
y aquel, con su muertito colgándole del hombro
y aquella triste con su arteria encaramada
cada cual con su delfín, cada quien con su argamasa
Al pensar los meses y sus artesanías
el tiempo se me ha hecho mboyeré y no acaba
de maltratar las sábanas
Entonces, este fin de año
en esta hora de frescura peligrosa
No quiero, no puedo, no debo, la palabra armada
sulfatada en el corazón del himenóptero
Así nomás, porque Pedro, Pablo, Ana, Antonio
Hernán, David, y Claudia y María Rosa,
Ricardo, Manuel, Lucía, Estela, Julia y Hugo
Quique, Stella, Gustavo, Nelle, María Emilia,
Nicolás y Pablo y tantos tantos fuegos de roja astronomía
No quiero copas, ni brindis, ni regalos
Mucho menos palabras.

VINO

2011-12-01T17:55:00.001-08:00

“El Triunfo de Baco”, más conocida popularmente como “Los Borrachos”, pintada para Felipe IV entre 1628-1629

Sobre la mesa sucia
un vaso liso, agotado en su propia sed
guarda en el fondo un resto de vino
apenas una mancha
un borrón morado sobre el vidrio
Lo habitan, aunque no parezca
esencia de uvas, soles, manos campesinas
moliendas, reposo en los lagares,
sueño largo en las botellas
labios más o menos desesperados
el sabor del verano, los recuerdos blandos
la gratitud y la pena
la sombra del roble con una mesa rústica
risas y guitarras
insomnios de helada autonomía
Mira
en el rincón oscuro del bar donde
sobre una mesa sucia
un vaso liso, agotado en su propia sed
guarda en el fondo un resto de vino

LA FÁBRICA DE GOMAS DE BORRAR

2011-11-09T00:15:00.000-08:00

Ilustración: Rótulo. Témpera de Xul Solar. 1960

No lejos de aquí había una fábrica de gomas de borrar. Era un negocio próspero para los dueños de la compañía. Pero los empleados estaban aburridísimos (el informe decía “stress laboral”).
Algunos renunciaban y se iban a trabajar a otras empresas que fabricaban reglas o compases, pero no la pasaban mejor.
Un día algunos de ellos (se dijo que todo comenzó por la administración),
buscando desesperadamente en los cajones “las doce del mediodía” encontraron la idea.
Es ilegal, emocionante, tal vez justo pensaron.
Todos los empleados fueron realizando pequeños cambios, sutiles sabotajes, modificaciones, al principio insignificantes, al mecanismo de producción y empezaron a salir gomas de borrar un poco raras, casi inútiles. Hasta que lograron su objetivo, y el producto final fue: lápices de colores. Primero cuatro o cinco colores distintos, chiquitos, simples. Después, perfeccionándose, llegaron a producir enormes variedades de lápices de colores que inundaron el mercado a bajo precio, porque habían logrado que las máquinas produjeran a una velocidad increíble. Compraron la fábrica a sus antiguos dueños.
Tan poco llegaron a valer esos magníficos lápices que todo el mundo comenzó a utilizarlos para cualquier cosa. Las señoras hacían la lista de las compras, los verduleros los usaban para sacar cuentas, los carpinteros marcaban la madera, y hasta hubo algunas maestras que llegaron a permitir a sus alumnos que escribieran sus cuadernos con colores en lugar de hacerlo con lapicera. Entonces, fue maravilloso ver cómo muchos adultos se pusieron a dibujar como cuando niños, y recuperaron la emoción perdida.
¿El final? La fábrica quebró, porque ellos no sabían de negocios, no conocían de marketing. Sólo tenían claro que no querían producir gomas de borrar, sino lápices de colores. Y allá van, felices, divertidos, ricos, con sus bolsillos llenos de pequeños restos de lápices cortitos, que ya no sirven para escribir, y que no se animan a tirar a la basura.
A veces se preguntan por la virutita de madera con borde de colores que cae de los sacapuntas, y los ojos se les llenan de lágrimas.

INTENSO

2011-11-04T21:45:00.001-07:00

EL BESO. Escultura de Auguste Rodin. Mármol. 1888-1898

Debe tronar la luz
en sus ámbitos dolientes
Debe por mano y fuerza noble
estallar en espasmos, salpicándome los plexos,
la transparencia húmeda, el rocío de las dalias.
Debo presentir que mozarteará la orquesta a pleno
aunque duerman todavía las cuerdas y los bronces.
Debe despertarme el agua
en las sábanas dormidas, en las manos llanas,
en la descalza cercanía de los tréboles.
Tiene que doler para entibiar
Debo creer para temblar.
Y ser intenso el mundo
su gente, los escasos días
para que se devore octubre
la nada
de donde vengo
y a donde volveré.

SOY

2011-10-23T15:54:00.000-07:00

Ilustración: Chacareros, de Antonio Berni, pintor rosarino (1905-1981)

Soy una mezcla brava de sangres y culturas
de gritos y silencios argentinos.
Soy gringo del Piamonte que vino con el siglo
que dejó sus olivos en la tierra perdida
y nacía de nuevo en la espiga del trigo
bajo un sol derramado en luz de vino.
Soy también, no lo duden, el que dejó Santiago
el que pasó por Ceres y encontró su camino
junto al fuego del horno: Me calienta la sangre
ese destino.
Soy el que vio de noche la luna en el baldío
el que cortaba cañas pa remontar la vida
y sabe que el trabajo de mi gente querida
es el único sueño que nos guía.
El hombre que no sabe quién ha sido
no puede andar despierto por su día
y piensa que el de afuera está a su lado
y no distingue amigos de enemigos.
No nos cuenten la historia del fracaso
si somos la canción de los trabajos
Mi oficio es cantar a cuatro vientos
quién soy, quién seré y quién he sido.

EN EL TAXI - A Gabriela Lucía Bordoy

2011-10-18T13:31:00.000-07:00

El bibliotecario. Giuseppe Arcimboldo. Óleo sobre lienzo. 1566. Manierismo.

Gabriela viaja en taxi a su trabajo. El taxista le relata una historia que ella me referirá a mi y yo a vos. En un viaje anterior, el taxista lleva a un señor de traje. En la radio comentan sobre la muerte de Steve Jobs y sus inventos. El pasajero saca una pequeña computadora y le dice que ahí están contenidos casi todos los libros del mundo. Nombre un libro y se lo muestro. El chofer, que conocía poco de libros, buscó en su memoria y trajo un recuerdo de infancia “Caperucita roja”. En pocos segundos en la pantalla de la tablet aparecía el nombre del libro buscado. “Estaba ahí, señora” cuenta Gabriela que decía el taxista. “Sé que estaba ahí, pero yo no se leer”

APRECIACIONES SOBRE LA MUERTE

2011-10-10T21:06:00.000-07:00

Pintura: "La columna rota" Frida Kahlo

Satchmo toca y canta “Saint James Infirmary”
Musica la música
Toca donde duele y canta
donde cuadra tanto dolor de muerte visitada
en hendijas de persiana cuando se mira hacia la calle
uno sospecha la nada filosa
(Es filosa la nada, ¿Te lo dije?)
No es de temer la muerte, te aseguro
cuando la pensás lejana enmieda al más pirata
lo arrincona lo sumerje hasta el eje de la angustia
lo traspasa
pero cuando se presenta y
te da las credenciales en la mano
como un embajador recién llegado que conmueve
periodistas, presidentes y banqueros
no hay temores,
Un poco de tristeza envuelve las violetas
vibra entre las rosas una razón amarga
un soliloquio que va hundiéndose lento en la memoria
en la carne de la infancia en la risa de las madres
La muerte cuando se presenta
disuelve el futuro a las patadas
diluye el presente que sorbías, saboreabas
lengua, labios, risa, soplitos del verano
Es solo presente sin futuro.
Mañana no hay, no es, no está
solo este momento que fue siempre así de golondrina
volátil segundo, efímero goce o perla de la pena
y toda la existencia se condensa como una supernova
volviéndose sólida, piedra, diamante en las comisuras del aire
Y vos pensabas que las aguas no rodaban sin tus pies
que los barriletes morían si tu mano los soltaba
creías que todos claudicarían de hambre o de tristeza
si no mecías la opulenta sopa del presente
No, amiguito
No.

EL RECUERDO

2011-09-18T18:18:00.000-07:00

Ilustración: "Sol ardiente de junio" óleo sobre lienzo. C 1895 Frederic Leighton

El recuerdo del éxtasis
no se parece al éxtasis

La mano que se hunde
la que trepaba lo profundo, es y no es
la mano
que en la memoria saciada
perfumaba de certezas el corazón ansioso.
El momento que
fuego de artificio
y noche ciega a la vez
en explosión marina
salpicaba labios
ha desaparecido del estante
ahí donde brillaba
oscuro
junto a un frasco vacío
la colección incompleta de autitos de carrera
y el latigazo de pena
que volvió
cuando pensaba que los planetas
ya no giraban como antes.

El recuerdo de la pena
se parece a la pena
en cierto olor a muerto querido
a una cuerda cortándose
hasta que aparezcan ellos
brillando en superficie
con destellitos de risa entre
la luz salvaje
despertándonos.

EL MAESTRO

2011-09-10T16:54:00.000-07:00

El quitasol - Francisco de Goya (1746-1848)

A María Stella de Torassa

La mano del maestro está en la sangre
adherida en la historia a lo perdido.
Cruza siglos de dudas, gritos y hambres,
dando a luz lo que estaba sumergido.

La lengua del maestro es fibra y sabe
que hasta tu oído lleva el bien sentido
argumento de la vida. De graves
aromas y sabores va teñido.

Si del maestro el espíritu renace
en palabras o sueños convertido
tiene unas alas de ave en el constante
buscar y no encontrar el infinito.

Los pasos del maestro van al viejo
callejón donde somos un espejo.

EN LAS CENIZAS

2011-08-21T16:09:00.000-07:00

Imagen: Cueva de las manos - Santa Cruz - Argentina
Pintura paleolítica aprox. hace 9000 años
Fotografía, de internet, por Patricia Badilla.

Revuelve las cenizas.
Donde antes
ardía en partes la noche
en un sitio sin lugar
un espacio
caprichoso donde las voces
pueden verse cayendo tras ventanas
como estrellas fugaces.
Temprano
en el filo horizontal
de los días sin hambre
siente la tibieza del fuego
ya desmenuzado, lo que permanece,
mientras juega
dibujando figuras pequeñas
o letras
con su mano muerta.

SOMBRA - "Del pájaro y la lágrima" Ediciones NO MUERDEN - 1990

2011-08-15T14:27:00.000-07:00

"La tentación de San Antonio" Salvador Dalí - 1946

De mi sombra tengo ya dos siglos
y algunos años de dolor inacabado
Entreabierto el ojo la nostalgia
los relojes derivaban mudos
hasta el minuto fatal de la ceniza.

¡Qué longitud la de mi aliento!
¡Cuánto morir llovió
desde tus pies movidos
hacia el silencio que llevaba
en mi bolsito azul, mi diario!

Me vi en algunos años
hacia atrás de mi cimiento vida
escarnecido y roto
verde y duradero
y aquel dolor me pareció de pronto
como una madrugada
golpeándome la lengua.

Abuelas

2011-08-07T17:09:00.000-07:00

Pintura: Niños de la concha. Bartolomé Murillo. Barroco español. 1670

De mis abuelas, una se lavaba el cabello con agua de lluvia.
La otra escribía poesías casi secretas.
Aunque se conocían, apenas se trataban.
Las dos me amaron y yo a ellas.
Escribo poemas con el rolar de la sangre.
Algún día
comenzaré a lavarme la esperanza
con el agua de la lluvia.

EX-LIBRIS

2011-08-04T18:15:00.001-07:00

Un Ex-libris es una marca de biblioteca. Un símbolo que identifica los libros propiedad de una persona o institución. No tengo ninguna fantasía compatible con que mis libros no se pierdan, pero me regocija imaginar que si los presto y no vuelven lleven una bella marca. Ahora integran un grupo, una familia, una pertenencia. ¿Qué se dirán ellos en estantes mientras juntan polvo o son revisitados una y otra vez? El fresno, presente en mi marca, tiene para mi varios sentidos. Su presencia pobló mi infancia, los pájaros que lo habitan me despiertan cada día, y a su abrigo han ocurrido las más intensas conversaciones. A su sombra renace el amor, cíclica, eternamente.

¿Y si "basta"?

2011-07-08T19:11:00.000-07:00

L´ocell de foc (El pájaro de fuego) Max Ernst

¿No te basta mi luz
mi tránsito, mi zíngara
mi nube de patrón azul?
¿No sentís mi tímido azulejo
volviendo una y mil calientes
transfiguradas y rojas
translúcidas de nube y cielo?
¿Y a mi?
¿Me alcanza el plin plin de la palabra agua?
¿Me eleva o me soterra tanta franela
tanto paño lenci que distrae los rotos
traqueteos de este día?
-Perdon Señorita:
¿Puedo salir al patio
llorar a mares, gritar hasta quedarme mudo,
mear en los canteros,
y salir ileso, solo, sin que nadie me aplauda,
felicite ni amoneste ni fulgure,
ni me desfigure los tríceps
de tristeza
ni de nada nada nada?

VIAJES (a Milu Villalba)

2011-06-20T20:52:00.000-07:00

Primavera. Tamara de Lempicka. 1930

¿Y si en el arco de la noche
se ataran los sueños
en el filo frutal de la garganta?
Entre alas y nubes
pequeñas ventanillas que mezquinan horizontes
muestran un mundo
ínfimo, lejano
Casas, campos y caminos en redes
de luz atravesada.
Viajar
Ir y volver
de la mesa diaria al mundo
de la ducha y el patio
saciado de malvones
a la ciudad que atora
y que deslumbra
Y volver
desde lejanos ríos nunca vistos
desde arcadas, castillos, palacios,
lagos, murallas.
El tiempo alzó las piedras
y las mantuvo
en alta función de la osadía
para sobrevivir historia en esa vida
Viajar
ir y volver
del pasado en pie de las ciudades
al tapial
a la oficina
Armar y desarmar
valijas, vientres, lenguas
Los trajes se arrugan
se planchan los recuerdos
Renacen
en mi calle oscura
luces de capitales vistas desde el cielo nocturno
miríadas
puntos luminosos
soledades
millones de solos
aguas
misterio infinito de peces
barcos hundidos, náufragos
Viajas al norte de tu alma
volverás al sur de tus deseos
en el camino del aire
van tus pasos
Se te parte en aguas el pecho de vivir
Verás
verás y soplarás
y cuando seas toda carne de regreso
te cobijarán los fresnos
en sábana de atardeceres mudos
sabios
saben esperarte
en la luz de sus hojas
en la savia de tus piernas viajeras
Vas y volvés
de tu vida a tu vida
¿Te das cuenta?

LA PALABRA LIMITADA EN Montes de Oca lee

2011-06-19T15:55:00.001-07:00

En el marco de la Feria del libro, MONTES DE OCA LEE, organizada por la Biblioteca de esa querida localidad, presentaremos este lunes 20 de junio, a las 19, nuestro espectáculo creado colectivamente desde la poesía, la música, la danza... Agradecemos a quienes gentilmente nos invitaron, dándonos un lugar destacado en la programación. Solo estas pocas palabras de gratitud.

LAS RUGGERI

2011-06-04T16:53:00.000-07:00

En mi ciudad, cerró sus puertas la librería "de las chicas de Ruggeri"
A la humanidad y el cariño que han derramado durante años María y Mabel, dedico estos versos
El nacimiento de Venus (Botticelli)Año 1485

Apenas amanecíamos
a la densidad ruidosa de los años.
Gastábamos las tardes
pedaleando charlas,
tramando disonancias.

En la avenida abierta
nos atraía un espacio luminoso, nuevito.
Las chicas entregaban,
detrás de constantes mostradores
el sueño y la alegría.
Hermanas en lo bueno
de ablandar sonrisas, acariciar un libro,
un disco,
papel y lápiz del encuentro.
Amigas en lo antiguo
de oír atentamente el tiempo.

Años las habrán atravesado
casi digo treinta:
Heridas las habrán calado,
dolores que ahuyentan
mostrándote los límites del alma.
Y ellas están, creando todavía
horizontes de juguetes,
escenografías de lápices y libros
universos de papel y brillo:
Como un gesto de almíbar a nosotros, pobrecitos.
.

TRIÁNGULO AMOROSO (A Renata Argonz)

2011-05-28T16:49:00.001-07:00

En la geometría blanda
En las probabilidades más discretas
De que lo que no existe nazca
Burbujea algo sin nombre.

Sin planes, a veces en la vida
Lo no soñado ni soñando
Comienza a latir
En la noche del vientre
Y solito crece…

Ya está, los veo
Me organizo la emoción y
Descubro una perfecta
Triangulación de las miradas
En cada vértice una boca
Cada lado un deseo.

¿El amor
Será esta concreción
De figuras geométricas en ciertos planos?
¿Este fluir a futuro
Empapándonos a todos?
Este quererte ya
Desde el hueco de los brazos nuevos
Este conocernos a la luz
De tu misterio…

DEJAS HUELLA

2011-05-13T13:58:00.000-07:00

Imagen: Giuseppe, de G Arcimboldo (1527/1593)

Quien eres, dejas huella

En el rubio horizonte del deseo
En el espeso callejón, en los ardientes
En las calles donde fuiste
Dejas huella.

Antes de saberlo
Cuando mientes, cuando callas
Cuando gritas tus verdades que
Quién sabe si son ciertas
Dejas huella

En el ayer, en el cuándo de los hijos
En la devastadora muerte de lo que no se puede nombrar
En los nacimientos que provocaste y los que nunca
Dejas huella.

En el frío dormir que no te espesa
La sangre y las ideas
En el caliente despertar
Cuando te nombran
Cuando pronuncias y desprecias
O por favor por favor deseas
Y ruegas
Dejas huella.

En el bronce, en el cristal
En el barro hediondo para siempre
Consciente del proceso
O inocente, sin saberlo
Dejas huella.

UNA RECETA COMPLEJA

2011-04-11T19:44:00.000-07:00

Vieja cocinando huevos pintado por Velázquez en su etapa sevillana, en 1618. (The National Gallery of Scotland

A Lali Cantoia

Ombligar el hambre
y sacudir las alpargatas en la nube
en el estante prodigioso que deslumbra
con brillitos y ringtones.
Estrujar las ansiedades
echar en olla cachada los sueños ya pasados
añejos, descompuestos (según cómo se mire)
que empujándose te empujan al odioso
al ¿finalmente? quebrado compromiso del mundo mejor.
Entreverar, emulsionando, la ilusión con las agüitas
darle un suave toque de paciencia
y comernos el futuro despacito,
masticando bien el pretérito y sus muertos
paladear el Presente, saborear la victoria
de ser a la vez, vivos e inocentes,
ternura y compromiso
siesta y luz, los que estamos y los que vendrán.

SONETO DEL VINO (A Guillermo Pellegrino)

2011-04-02T13:52:00.001-07:00

Ignoro si este vino ha sido sangre,
sacrosanta memoria iluminada,
testigo de una historia alucinada
o simple alcohol que entre los ojos arde.
No tengo para mí el saber que guarde
en la certera química las claras
razones de los números que avalan
que las uvas fermentan claridades.
Intento argumentar esta ambrosía,
buscándonos, en la hora más callada,
con amigos, los dioses de la amada
metáfora del tiempo y de la vida.
El persa Omar, sabía que el destino
es un vaso fragante de buen vino.

LOS LAES

2011-03-17T22:02:00.001-07:00

Imagen: ¿Y ahora qué hacemos? Luis Felipe Noé. Pintor argentino

La nota "la" suena en este momento en millones de instrumentos, bocinas de trenes, campanas, voces y hasta martillazos. Suenan dispersas, no las notamos, y creemos que uno y otro sonido, acá y allá, no tienen relación.
Si llegaran a juntarse y cantar todas al unísono, el mundo entero entraría en resonancia, y reventarían, quebrándose las peceras, las vidrieras de las librerías, los anteojos de los funcionarios, los grandes hoteles y los juguetes Play Móvil, sólo por poner algunos ejemplos.

DE POETAS Y CUENTEROS 13 de marzo en Biblioteca José Hernández - Las Parejas

2011-03-14T15:59:00.001-07:00

2011-03-04T10:40:00.000-08:00

FUGA

2011-02-23T15:40:00.001-08:00

Imagen: Las dos Fridas (autorretrato de Frida Kahlo) 1939

Tengo en el centro del pecho, más o menos en el corazón, una pequeña cárcel. Con sus rejas, sus altos muros almenados, sus guardias, y el delicado murmullo de la soledad, que no cesa de aturdir a los presos. No quieren que yo lo sepa, pero hace tiempo que traman una fuga masiva.

¿QUIÉN NO?

2011-02-12T13:15:00.000-08:00

Imagen: Judas hangs himself (Julius Schnorr von Carolsfeld)

¿Quién
en una vuelta del camino
no se ha sentido Judas?
¿Quién
no ha recibido la imperiosa
incuestionable exigencia del Cristo
reclamando su derecho a ser traicionado?
¿Quién
no ha soñado alguna vez
con romper todas las calles
volver a campo traviesa
hasta el sitio donde no nacimos
empezar de nuevo
solo, desde un lugar
anterior al vientre?
¿Quién no arrojó al baldío
las monedas que dicen que eran treinta?
¿Y quién no ha tenido
la soga
en su mano
o por lo menos
en su mente?

DE LA CABEZA (De ombligos y olvidos)

2011-02-09T13:09:00.001-08:00

Imagen: The lovers. Rene Magritte (1928)

Tan fácil como abrir una canilla y esperar el certero torrente. Tan sencillo es despertar en sueños de distinto calibre sensitivo, en la excitación o el terror. Y encontrarte, tu cabeza en la almohada, como un chorro de agua clara en medio de la noche.

DEL ALIENTO (De ombligos y olvidos)

2011-02-04T07:54:00.000-08:00

María Amalia Maritano
María sopla una flauta con bemoles. Y el metal es tibio, el aire húmedo. La brisa planetaria de su cuerpo le transmite una cuestión innombrable, dudosa de amores y broncas. En esas humedades van disueltas las historias de su infancia junto a las furias desgajadas de sus noches. Unos muertos suyos gritan mudos en el vértigo del aire. Unos hijos transparentes dan la nota justa en el oído. Y ella sostiene a ese pájaro de plata leve, entre el pico abierto y las patitas metálicas. En su interior exhala un aire que prolonga su cuerpo hacia delante. Es ella. Ese liviano tubo de música es una de sus partes.

DE LA PIEL (De ombligos y olvidos)

2011-02-01T09:07:00.000-08:00

Maja desnuda (Francisco de Goya)

En cada punto de la piel está despierto el hombre. No hay dudas de ello. Hay científicos que intentaron colocarla a la luz de un microscopio, incluso han teñido minúsculos fragmentos de piel con tinturas muy extrañas. Todo para ver si descubrían por qué, en cada punto de su larga sábana animal, está despierto el hombre. Examinaron la piel sana y enferma. No solo ahora, sino desde siglos. Mientras tanto, en zaguanes y plazas, en cocinas mugrientas y en sillones, en vagones que marchan, y en todo sitio imaginable, muchas parejas siguen demostrando sin teorías, que en cada punto de la piel está despierto el hombre.

DE LAS AXILAS (De ombligos y olvidos)

2011-01-28T08:52:00.000-08:00

Pintura: Desnudo femenino por Amedeo Modigliani, pintado entre 1916 y 1919

En el valle de las axilas canta el sexo. Allí despierta el olor vegetal de las cocinas, transgrede el sentimiento que calla en la boca y que bulle en el centro. Almizcles de antiguos corajes renacen cantando en el hueco frutal, mientras el agua jabonosa censura la provocación, para que no se turben olfatos ni conciencias.

DEL OMBLIGO (De ombligos y olvidos)

2011-01-26T00:22:00.000-08:00

Imagen: Huaco de la cultura mochica (800 a D.C.)

Cuando nací, mi madre, sin saberlo, dejó una objeción sobre mi piel. Una pequeña marca, un mordisco deshojando la carne del vientre para que siempre recuerde que alguien vive detrás, antes, en medio de uno mismo, desde el alba. Es como una marca de dios para los hombres, justo en medio del temor y de la duda, justo en pleno mediodía de dolor y vibraciones.
Cuando una madrugada lejana fundió dos inocencias sagradas, los ombligos enfrentados fueron espejo y llama, crujieron del sudor que une, y besándose mintieron a la vida que no existen los miedos, y que la soledad es una ficción de la poesía.

DE LA LENGUA (De ombligos y olvidos)

2011-01-24T15:55:00.000-08:00

I

Pirámide inocente de la boca
Augurio que seduce o lastima.
Presentación exterior de la sangre.
Barco mecido entre sabores.
Trípode y mástil, atril plástico del alma.

II

Por el lomo mullido de la lengua cruzan en viaje incesante palabras, gestos, sabores, texturas, vapores, y otras lenguas que buscan el abismo del alma, que se esconde justo detrás.

DE LAS MANOS (De ombligos y olvidos -inédito)

2011-01-23T06:25:00.000-08:00

Al principio mis manos eran dos animales imprecisos. Ahora, muchos años después, algo vuelve a distraer su camino por el aire. Un áspero temblor agita sus cuerpitos de duda. Entre una y otra torpeza hubo un tiempo en que fueron ágiles y fuertes, precisas como un gato. Apenas sospecho aquel fugaz momento, y cuando fue, yo estaba ausente.

DE LA ESPALDA (De Ombligos y olvidos -inédito-)

2011-01-20T07:39:00.001-08:00

La espalda es el rincón más olvidado de la casa. El último peldaño hacia la ausencia, sinónimo de viajes y de espacios vacíos. Cuando una espalda se va, se lleva adheridos unos ojos pintados de tristeza. Y la espalda sobrevive al desarraigo de los sitios amados con su ancho silencio vertical. Contra cualquier pared del mundo será fuerte, y cuando el pecho enfrente a otro pecho amigo, sentirá dos palmas sólidas golpeándola dulcemente, recordando al hombre que la espalda existe.

DEL CRÁNEO (De ombligos y olvidos -inédito-)

2011-01-18T15:21:00.001-08:00

El cráneo tiene cuatro puntos cardinales, ligeramente escondidos, disimulados entre arrugas y cabellos. El cráneo señala un norte de la ausencia cuando el alma suelta las espumas que todos conocen. Promete un sur con sol de invierno y palomas que ríen tranquilas en la orilla del hombre. Cuando se recuesta en la almohada, el cráneo tiene un este opaco y triste, punto cardinal del miedo. En el oeste figuran las ficciones, la mentira y la duda. En el centro, si es que existe, debe dormir su breve sueño la poesía.

LUZ

2011-01-07T15:22:00.000-08:00

A Alicia Pastore

Y si un rayo de esta luz
traspasara
la lágrima del niño
se descompondría su alma
en la dulce furia del espectro?
Esa lágrima
en cuanto gota o prisma
se rompería en sueños rojos y naranjas?
Dejaría llevar sus humedades
en el mágico silencio del índigo?
Y si así fuera:
Atribuirían los hombres
semejante escándalo de luz
a sus propiedades físicas
o a la simple y redonda
tristeza del niño?
La veríamos siquiera?

LA CANCIÓN

2011-01-01T19:19:00.000-08:00

Ilustración: EL BESO, de Gustav Klimt

Hay un aire en el aire
que te nombra
y en las grietas del tiempo
donde no llega la mirada de dios
tu piel bajo mi piel
mi silencio debajo de tu voz
abrigados de brazos
sudorosos de espera
salados
dormimos y no
cantamos callando
toda la música del mundo
y tejemos sin manos
la canción del presente.

ESPERA

2010-12-25T04:19:00.002-08:00

Vinieron
por medio de la calle
mis recuerdos,
multitudes rotas
Yo permanecía
en el niño gesto de esperar
no solo primavera,
sino cada estación del hambre…
Esperar
el año, el calendario, el aire entre tus párpados…
Los recuerdos
destripados, medio muertos
respiraban todavía un poco
frente a mi gesto
de esperarte.

DE VIAJES Y ENCUENTROS

2010-12-20T12:37:00.000-08:00

El jueves 16 de diciembre, invitado por la poeta Claudia Tejeda, participé leí mis poemas en "El Café de las malas compañías". Noche de encuentro con gente cálida, afectuosa, receptiva, en un ámbito mágico. Suelo decir que una cosa es el arte y otra los negocios, pero para los propietarios del Café, y del Paseo Nicolasa, los negocios y el arte se articulan en algún punto para ofrecer este espacio donde se encuentran vinos, instrumentos musicales, artesanías, libros, y al final del paseo, o como centro del mismo, el Café que recuerda la magnífica canción de Serrat (mis amigos son unos atorrantes...)
En ese espacio, junto a poetas locales, leí y recité mis versos. Allí me sentí feliz, acompañado y escuchado. Estas líneas, que parecen de autopropaganda, tienen un solo fin, el de agradecer a esa linda gente. Claudia Tejeda, coordina ese espacio literario, y Claudia lleva un ángel a cococho, sí, sobre los hombros va montado. Todos lo ven. Ella lo sabe, pero lo lleva como si no pesara, como si no estuviera...

ALMACÉN

2010-12-13T20:07:00.000-08:00

Allá lejos
acá
adentro
hondo, hondo
lejos, acá, adentro mío hay otro almacén
perfumando a jabones y yerba
aromando mañanas de pan apenas tibio
inundando chocolate y bacalao
azúcar en terrones y vainilla.
Y mi madre
multiplica los colores en estantes
musicaliza la infancia con su voz
sostiene
acá lejos
allá adentro mío
hondo hondo en la superficie de la piel
afuera, en la costrita de mis años
sobre la pátina indeleble
hay otro almacén hubo habrá
nunca para siempre
otro almacén.
Están los abuelos
están todos
estaban, estarán.
Allá
muy lejos en los labios
en la flor del dolor y la dulzura
en la caña de sentir los huesos
en el pellejo de la sangre
hay, hubo, habrá otro almacén
hasta nunca
para siempre.

EL POZO

2010-12-05T20:54:00.000-08:00

Ahora
que el tiempo sobre el tiempo
escribió con su verdor de humo
tanta página
Ahora
que estás acá con tus banderas
y preguntás
¨¿Cuánto dolía de piel a hueso aquella pena?”
Recién ahora
puedo sentir que el aire
sonaba como la tarde en que cavé con pala
un hueco mudo en la tierra de mi patio
para enterrar, muerto, a mi perro.
Luego de mirarlo largamente fue
echarme en ese pozo mudo
caer en una ausencia sin futuro ni ruido
y encontrarme a la vez
condenado a permanecer en el borde, parado,
baldío de toda sensación,
mirándome allá abajo
Sin tener siquiera la triste compañía
del cadáver de mi pobre perro.

LAS BIBLIOTECARIAS

2010-11-28T20:28:00.000-08:00

Imagen: Mujer-libro. Salvador Dalí

A las bibliotecarias de la Biblioteca Pizzurno de Cañada de Gómez
15 de diciembre de 2002

Curtidas en el arte de vivir,
pobladas por el sueño de los otros,
verticales y austeras,
entran al día seriamente,
estas mujeres de papel.

Las bibliotecarias,
son la ceja de un sueño de ficciones,
un costadito del viento campesino,
la maestra que soñaron en San Juan
cuando era virgen de nidos la patria aún no nacida.

Conductoras del viaje de la historia,
capitanas de la geografía,
alquimistas del misterio de la ciencia,
lámpara de claridad azul en los atardeceres.
Y tantas otras páginas son,
y más aún serán en futuros todavía.

Y aunque no hay palabras
para su flagrante esencia,
es necesario nombrarlas,
como es preciso nombrar a tantos otros
que las grandes voces callan.
Nombrar su vocación de madres clandestinas,
su paciencia de tías sin cansancio,
su gratitud de libro en la ciudad violenta.

Su moneda es la risa,
y sus palmas el agua..

Esta patria que no sabe, tiene entre su sangre
un ejército plural
de azules bibliotecarias:
cuando despierte será otro el mundo,
y los niños cruzarán un río de conciencia
sin hambre entre sus páginas.

LA MARIPOSA

2010-11-21T07:20:00.002-08:00

La mariposa rompe el aire con su color de mundos.
Todos
niños alados,
viejos,
señoritas y guerreros
abren las manos enfrente de su luz.
También la he visto
sobre los charcos de mi calle, miles,
blancas, amarillas, mudas,
rojas, enormes,
asumir como propio el mediodía.
El tiempo
enseña
que cierto brillo
puede habitar la pena
y viceversa.
Entonces
prefiero y canto a la crisálida
y a su poder
de transformarse, paciente,
en el centro de la espera.

EL TIEMPO Y SU MEDIDA

2010-11-13T04:11:00.000-08:00

Cubiertos por urgencias
lavados por el fuego de querer
nos empuja
cierta necesidad de llegar donde no estamos
y medir con nuestra boca muda
las parcelas de nada que llamamos tiempo
y nombramos
a nuestras horas "pena"
al minuto "amor"
y a los segundos "ansias".

Inventamos mecanismos, precisos engranajes,
esferas, cuadrantes, minuteros,
para deshacernos en un tictac redondo.

¿Cuánto tarda en nacer una esperanza?
¿Cuánto dura la espera de nacer?

Este latido, este pedazo de tiempo sin regreso
este contínuo devenir sin sed
será testigo de llegadas y partidas.
¿Nos mira? ¿Nos espera?
Nada, nada, nada...

Las agujas (del libro "Del pájaro y la lágrima" 1990. Ediciones No Muerden

2010-11-06T05:47:00.000-07:00

Animales extraños las agujas
ajenas a la mano
límpidas y rápidas
brilladas
hacecitos de luz entre los dedos
las agujas
silbidos del viento
las agujas
álgidas
en viejas bolsas trigo enero
en carne nueva sombra roja
constelado vaivén en blanca tela
las agujas
hambre incontenible
destino impar su fiesta y su deseo
animales extraños
las agujas.

Agua 10 (de Sueño de agua – inédito) (a Elvio Florentin)

2010-10-29T21:35:00.000-07:00

Foto: Juan Martín Galán

“Debe ser fresco el pecho de la tierra”
pensaba Pajarito y calmaba
sus manos pequeñas en el chorro del molino.

Hermanos y primos
enhebrados al verano
esperaban el líquido sueño de la siesta.

Baldes y deseos
acarreaban a la cocina ansiosa
lo que en un rato
y por virtud de magia y madre
sería
un guiso milagroso
acariciando el hambre.

Afuera
el arroyo
en mayoría de edad y de torrentes
era tobogán y calle
emocionado remolino, turbulencia
de circulares vértigos
Siempre
una rama nos salva en la corriente
Casi siempre.

AUSENCIAS DEL AIRE LIBRE

2010-10-16T07:50:00.000-07:00

Desde la tímida conciencia del ahora
Temerosos de presuntas libertades
Pagamos el precio nunca convenido
De andar por el día sin tiempo de vivir.

Donde crecen los hijos nunca estamos
A las sábanas de amar llegamos tarde
Y entablamos lejanas discusiones
Con próximos desconocidos de la calle.

Nos mentimos las noticias del minuto
Nos calzamos el traje de olvidar
La tevé nos vende la risa y la pagamos
Comprando lo que quieran que compremos.

¿Habrá un día de ser?
¿Una hora de ser libres sin más ciencia
que aquella del abuelo
regando su huerto victorioso
o aquel momento, entre todos, en que la abuela amasaba
el pan o los fideos?

Seremos lo que podamos
O seremos televidentes.
Compraremos lo que hay que comprar
O lo alquilaremos.

Viviremos nuestra hora equívoca entre desconocidos
O nos diluiremos en la mística porfía
De querer ser algo más que un ser que compra
Y trabaja para ganar dinero, para pagar lo que comprará mañana
Con tarjeta
Financiado
O con el escaso encanto efectivo que nos queda.

NACE UN PADRE (A Guido y Pablo Gavazza)

2010-10-11T13:47:00.000-07:00

Fotografía: LETICIA FRAGUELA

Ir a descargar
Audio en la voz de ALICIA PASTORE

http://www.ivoox.com/nace-padre-raul-feroglio-audios-mp3_rf_397103_1.html

Bandoneón es un ser vivo

cualquiera lo sabe

(canta y además respira).

El niño lo toca ¿lo toca?

con firme suavidad y en consecuencia

suenan pájaros o vibración de madre

o tal vez juegos en calles arboladas

es decir el recuerdo de esos juegos

la memoria de las calles

(otra vez los pájaros).

La sobremesa ríe

esa guitarra de ahí canta una zamba

hay voces que celebran, beben el espacio ausente

a gruesos sorbos, porque mañana quién lo sabe…

Una sonrisa de hombre solicita al niño

el fuelle –Ah… él también conoce…

En silencio accede

Como quien salta se echa al camino el fuerte

con adultos movimientos firmes, amplios

las grandes manos llevan y traen los pliegues.

sopla, incluso canta,

bufidos da su cuerpo, sus alas de cartón

El niño un poco sufre cimbronazos

hasta que

Bandoneón

aleteando escapa y vuelve

a sus manos

que por primera vez se sienten padre.

TRABUN

2010-10-03T10:51:00.000-07:00

Este blog contiene textos, poemas e historias del presente y del pasado. Están mezclados en mi vida y también aquí. En 1997, fui invitado al TRABUN (Encuentro de los pueblos) que se realiza cada año en San Martín de los Andes. Gracias a Roberto Chiappino, cañadense residente allá. Ese año se homenajeaba a Jacinto Piedra, por lo que el escenario llevó su nombre. Como había escrito un texto sobre su vida y su obra, me invitaron a abrir el Festival con su lectura. Acá acompañado por un muy joven Raly Barrionuevo, que ya empezaba a destacarse y mostrar el gran artista que hoy es.

EDITORIAL DE LA REVISTA DEL TRABUN.
Te voy a contar un sueño. Jacinto Piedra nació Ricardo Gómez Oroná el 25 de sept de 1955 en la ciudad de Santiago del Estero. De padre bailarín, en pago de cantores, de ancestrales costumbres de humanidad, del interior del interior de este país salió aquel chango que a los 7 años debutó cantando en el Club Belgrano.
La MAMA NATURALEZA de monte y salitre quedó atrás cuando su familia se trasladó a Morón. El destino, por casualidad o no, encontró a los Carabajal viviendo a 4 cuadras. Habrán enarbolado bagualas, chacareras y gatos. Habrán soñado, Peteco y Jacinto: ALLA DONDE FUI FELIZ, SE QUE PRONTO HE DE VOLVER. Dicen que en 1983, Cuty Carabajal lo presentó en el Festival de la Chacarera. La poesía y el canto cuajaron en disco en 1984 cuando, como solista grabó, o dejó para nosotros, la emoción en EL SILENCIO DEL PONIENTE.
Entre una y otra vuelta de su danza dicen que anduvo por Bolivia tocando rock y alguien opinó después de él que era un "stone", un rolling stone, una piedra que rueda, por eso de andar buscando ¿a los golpes? su interior en el arte que iba dejando como pañuelos sueltos para que bailen otros.
El Chango Farías Gómez, que siempre va adelante unos años, armó en 1985 Músicos Populares Argentinos, junto a Peteco, Verónica Condomí, Mono Izarrualde y Jacinto como voz principal. Mostraron un camino, erizaron los pelos de la nuca. Revisaron la música, despertaron a los dormidos, y para nuestra dicha, grabaron "Nadie más que nadie" en 1986, en vivo, y "Antes de que cante el gallo" en 1987.
Un grupo numeroso, gente inquieta, artistas del camino dividieron sus pasos, entonces Jacinto y Peteco volvieron a Santiago, y junto a Juan Saavedra formaron "Santiagueños". Recorrieron distintos escenarios. De esos caminos quedó grabado un excelente disco "Transmisión Huaucke".
En 1991 se sumó a la campaña política de Zavalía para gomernador de Santiago, y cuando volvía de una actuación, la madrugada del 25 de octubre, perdió la vida en un accidente con su auto, una semana antes de que naciera su hijo Manuel.
Desde ese día no se ha dejado de recordarlo, de cantar sus canciones, de escribir coplas con su nombre. Su voz clara que alerta, aún desde los discos nos recuerda a este hombre que solo vivió 36 años, buscando, desgarrando su interior por respuestas qeu todos pretendemos. Tal vez su vida y su muerte nos estén diciendo que la respuesta no es una y eterna, sino múltiple y cotidiana, unas veces música, otras poesía, A VECES EL AROMA A PAN CASERO, O EL SALUDO DE UN CARRERO QUE PASA. REgistrar esas respuestas como definitivas, en la intensidad de una vida, tal vez justifican a un hombre. Este escenario del "Encuentro" se llamará JACINTO PIEDRA. Y está bien que entre montañas, la piedra de su canto, su mítico recuerdo, regrese cada año como si al comenzar el TRABÚN, nos dijera: TE VOY A CONTAR UN SUEÑO.

Hermano poeta tucumano

2010-09-30T02:58:00.000-07:00

Gabriel Gómez Saavedra, gran poeta tucumano, de la ciudad de Concepción, acaba de recibir el Primer Premio en el Concurso Municipal de Literatura en el género poesía en San Miguel de Tucumán. Se celebra este logro que no sorprende a los que admiramos su poesía y los generosos perfiles de su amistad.

En el reverso...

2010-09-27T22:49:00.000-07:00

En el reverso de tus nalgas
¿Qué dirá el pudor si yo las muerdo?
En el suelo de la nuca
me limito a descansar.
Mi mano vigila.

PRESENTACIÓN DEL LIBRO HUELLAS - Coordinado y dirigido por María del Carmen Sillato

2010-09-17T21:38:00.000-07:00

PRESENTACIÓN DEL LIBRO ¨HUELLAS¨
Coordinado, prologado y dirigido por María del Carmen Sillato
Testimonios de ex detenidos políticos durante la dictadura militar. De cómo la comunicación, la lectura, la literatura, obraron como salvavidas.
PRESENTADO EN LA BIBLIOTECA POPULAR JOSÉ HERNÁNDEZ DE LAS PAREJAS
el 2 de Mayo de 2008
María del Carmen me honró invitándome a presentarlo

¿Qué clase de nostalgia es esta que cuando la busco en mi libreta no existe esa vida en mi recuerdo?
¿Qué clase de nostalgia es esta que montándome en pasado y galopando hacia atrás, no encuentro surco ni huella?
¿Qué clase de nostalgia es esta que me trajiste poeta?
¿Qué clase de nostalgia es esta que ni nostalgia es?
Milu Villalba

María del Carmen Sillato me ha invitado a presentar su libro. María del Carmen me ha honrado, con una generosidad que siempre me conmueve y nunca me sorprende.

María del Carmen me ha invitado a presentar un libro que se llama Huellas, y tengo para mí, como siempre, infinidad de preguntas entremezcladas con algunas pocas respuestas.

¿Estas, son las huellas de un tiempo que algunos recordamos, otros desconocen y otros más pretenden nunca haber oído mencionar?

Son huellas impresas en un libro. ¿Diferente o parecido a los libros que leí en mi adolescencia, sentado en el umbral del almacén, mientras otros libros eran quemados en hogueras que recordaban los procedimientos de los nazis? ¿Diferente o parecido a los libros que la abuela quemó en el patio de la casa por miedo cuando en el 76 un terror subterráneo comenzaba a socavar las entrañas del pueblo todo, atemorizando silenciosa y eficazmente a todos y cada uno, tuvieran o no militancia política?

Estas son las Huellas de un grupo de mujeres y hombres que cruzaron los abismos, conocieron el infierno, y volvieron para contarlo. ¿No parece este el anuncio de una película de terror? Sin embargo es real, y ocurrió a personas que han decidido traspasar su propio dolor, algodonar la pena un poco, hacer más bella la tristeza, y contar… Contar a otros lo sucedido. ¿No es poca cosa la palabra “sucedido”?
Estas mujeres y hombres ¿No están intentando lo imposible? Se define como “ignominia” aquel sentimiento que no se puede nombrar, para el cual no hay palabras que alcancen para describirlo. Estos hechos, ¿No son una ignominia? Entonces ¿Están intentando nombrar lo que no se puede explicar con palabras? ¿Y cómo podrían hacerlo con un libro? Y sin embargo lo intentan.

Y en esos días, cuando a Juan o María los secuestraban, golpeaban, torturaban, y rebajaban a la última condición humana, ¿dónde estaba yo? ¿En qué clase de la escuela? ¿Preparando alegre el viaje a Bariloche? ¿Enamorándome por primera vez? ¿Qué sentía? ¿La misma pasión, el amor, que sentían aquellos que estaban siendo separados de la persona amada, desaparecidos de su mundo de utopía y sueños? ¿Y el terror diseminado por los militares en el poder, no era el mismo terror que ejercían los grupos paramilitares cercanos al gobierno de Isabel, desde mucho antes de marzo del 76?

¿Y cuando hablamos de tantas personas que fueron sometidas a esto que intentamos y que no se logra nombrar, y que sobrevivieron para contarlo, pensamos también en los 30.000 que no están? ¿Que desaparecieron? ¿Y esa categoría de lo inhumano, desaparecido, que no quiere decir fallecido, porque no hay huesos, esa categoría, entonces, qué quiere decir? ¿Es que 30 años después, llegamos a comprender la magnitud del espanto? ¿Y nuestros hijos, y nuestros vecinos, que han nacido en democracia, y que pueden leer versos de Gelman, o escuchar canciones de Mercedes Sosa, o Silvio Rodríguez, o Víctor Jara, o leer poemas de Miguel Hernández o escuchar a Zitarrosa o a quienes quieran, nuestros hijos, nuestros vecinos, digo, saben que hubo un tiempo de total oscuridad, donde unos pocos decidían lo que podíamos leer o escuchar? ¿Nuestros hijos, nuestros vecinos, saben que si la historia no se conoce se repite inevitablemente?
Entonces tenemos este libro: ¿Desde qué altura nos pararemos a enfrentar el relato del que ha sufrido tanto? ¿Desde qué estructura moral podremos soportar la pena de los otros, narrada por ellos mismos? ¿Y si no es ficción, ni siquiera es crónica histórica hecha por historiadores, sino relatada por las propias almas que esto padecieron, cómo escribieron, desde dónde, hacia qué lugar de la historia?

Tengo ganas ahora de recordarles que esta biblioteca tiene en su historia un símbolo, involuntario, es cierto, pero significativo. Esta biblioteca fue aceptada por Fiscalía de Estado de la provincia, como institución, reconocida quiero decir, el 23 de marzo del 76.

Y cuando yo leía en el 76 la poesía de Juanele Ortiz, en esta biblioteca, y después compartía las horas largas con amigos, buscándole un sentido a la vida, otras personas estaban siendo tomadas por la mano del terror, la mano que decidía la vida o la muerte, la esclavitud, el sufrimiento, suprimiendo sus derechos humanos más elementales, aislándolos de sus familias, de la sociedad, aislándolos entre ellos, encerrándolos en sí mismos y empujándolos a quién sabe que oscuridades del alma que la mayoría de nosotros no hemos transitado nunca.

¿Y sabemos, nosotros, ajenos a esos sufrimientos, que este accionar criminal por parte del estado argentino, encabezado por los militares, fue el instrumento, el medio, para instalar un sistema económico conveniente a los deseos del imperio? ¿Conocemos, como opina James Petras, que la instauración simultánea en toda América Latina de sangrientas dictaduras, que fueron sucedidas luego por gobiernos que mantuvieron una triste relación de entrega y traición, coincidiendo también en toda América, beneficiando siempre a los intereses del imperio, estuvo planeado y articulado desde el norte?

¿En qué vértigo latía el corazón de la madre, que en cautiverio, prisionera de todas las cárceles, añoraba el cuerpito de su hija separada de su alma, de su cuerpo, de su vida? ¿Cuánto medía su desolación? ¿El desamparo, era mensurable? ¿Y el familiar ausente, ausente de sí mismo, ausente del ser amado, clausurado detrás de muros irrompibles, hediondos, innombrables? ¿La madre del prisionero, que no lo reconoció en su desamparo en la primera visita, flaquísimo de cuerpo y alma, pelado, vacío de las emociones que supo conseguir, cuando pasó delante y no lo conoció, a dónde iba, qué se quedó pensando?

¿Y el carcelero? El que robó. Los que robaron, se apropiaron, de niños, y robándolos robaron su identidad, su historia, su pertenencia. Robándolos negaron la existencia del semejante. Negándolos, no los reconocieron. Los borraron, los desaparecieron, los arrojaron a la nada, al vacío, al silencio. O eso al menos pretendieron. ¿Y el que ordenó? ¿El que decidió el secuestro, la abducción de las personas hacia un oscuro pozo de silencio? ¿El que ideó las torturas y la muerte, la asfixia y el derrumbe? No es justo, queridos, no es justo. No pagaron. No cumplieron. Otros escondidos en la luz de una presunta democracia, decidieron que no pagaran. Otros decidieron que los que robaron, asesinaron y ocultaron, fueran perdonados. Y le pusieron punto final a la justicia, y obedecieron debidamente a la mentira y la traición.
¿Se puede construir una patria en base a la injusticia? ¿Se puede edificar una nación sobre la impunidad y la mentira?
¿Saben esto nuestros hijos y nuestros vecinos? ¿Se repite en las escuelas? ¿Se habló lo suficiente en las mesas familiares? ¿Seremos claros, luminosos algún día para no repetir estas crueldades?

Algo habrán hecho. Por algo será. Ya ves, a mí no me llevaron.

Unas frases que se atribuyen a Bertold Brech y que parecen pertenecer al pastor protestante Martin Niemoller dicen:
“Primero se llevaron a los comunistas
pero a mí no me importó
porque yo no era.
En seguida se llevaron a unos obreros
pero a mí no me importó
porque yo tampoco era.
Después detuvieron a los sindicalistas
pero a mí no me importó
porque yo no soy sindicalista.
Luego apresaron a unos curas
pero como yo no soy religioso
tampoco me importó.
Ahora me llevan a mí
pero ya es tarde.”
¿Y estas mujeres, y estos hombres, que han narrado su propio infierno, sienten que están recuperando la memoria de los que no pudieron contar? ¿Los miles que no están, que no volvieron, están? ¿Vive Massera? ¿Sabrá que su frase ¨por tres generaciones no habrá pensamiento político en la Argentina¨ es negada por la resistencia de las Madres, de las Abuelas, de los Hijos? ¿Sabrán los genocidas que aquí y allá hay hombres y mujeres dispuestos a no cesar en su impulso de recordar, de contar, de dar su testimonio, como se ha hecho en este libro?

María del Carmen contó su propia historia, sus Diálogos de amor contra el silencio. Generosamente abrió sobre la mesa su abanico. Desarmó el ramo de rosas de su alma y lo expuso y lo repartió a otras y otros que igualmente han sufrido. Les dio la palabra. Los anuncia. Los presenta. Y esos otros están, resistiendo, contando, narrando su propio dolor para que otros no, para que no vuelva, para que Nunca más.

HACER LA CUENTA (A Katia Phous)

2010-09-10T18:51:00.000-07:00

“dividido vos…” Katia Phous

Uno dividido vos es tanto
¡Tanto he dividido en vos!
¡Cuánto!
En cada muslo tuyo puse mi interés
multiplicamos los indicios donde bailan
los unánimes deseos cada día cada día
Uno dividido dos es medio
Y yo, es decir Uno
dividido vos es medio
Cálculos infinitesimales de la llaga
resultantes de unas suelas reventadas por los años
entretanto siguen:
el mundo, el universo, Stephen Hawking,
dividiendo en vos como si nada.
Ocasiones hay donde conviene
y otras donde más nos vale
no hacer la cuenta.

POEMAS LEÍDOS POR ALICIA PASTORE, publicados en UN CAOS LÚCIDO

2010-09-02T20:25:00.001-07:00

Escuchar audio:

Ir a descargar

JUEVES 2 DE SEPTIEMBRE DE 2010

Raul Feroglio - poemas
Poemas leidos en este audio:

* nunca sería

* la voz

* búsqueda

* palabras son trabajo

* el tiempo

PUBLICADO POR UN CAOS LÚCIDO EN 10:18
http://agnesyelnomeolvides.blogspot.com/

NUNCA SERÍA

2010-08-31T12:43:00.000-07:00

Yo nunca sería poeta oficial
ni oficial de caballería
ni caballo de bastos
(no bastaría la abierta latitud del cielo
latiendo en madrugadas)
Jamás madrugaría de sol hacia las muertes
ni moriría del amor que azota
No podría, aunque quisiera,
azotarme el hocico en los jazmines
ni hocicar, ni nacer
ni recostarme arriba de lo oculto
Mi corazón callado
ha establecido para siempre
aunque prefiera ocultarlo
que yo nunca
jamás, ni acá, ni en Jama…
sería un poeta oficial
ni oficial de caballería
ni caballo de bastos.

A Pedro Delgrosso (I.M.)

2010-08-22T06:31:00.000-07:00

Pedro Delgrosso
en tiempo de boleros y valses
se fotografiaba con ansias el perfil
(digamos “soñador” o “ romántico”).
Después,
a transformar metales
creando nuevos mundos, se fue silbando.
Conoció la muerte unas dos veces,
discutió con ella.
Creyó.
Se persignaba
para seguir inventando el mundo,
pensado,
original, a su medida…
A veces suelta
una idea, un deseo contenido,
una pintura femenina.
Pedro Delgrosso piensa,
se busca el centro y el origen,
se examina.
Su tarea es infinita, interminable,
no es una meta, es un camino.
En ese afán invierte los capitales de su vida.

La voz

2010-08-14T00:00:00.000-07:00

Foto por Nicolás Argonz

Yo se que duele
tener adentro una voz y necesariamente
Sacarla antes de que el daño sea irreparable
Digo mal,
son muchas voces
incontables
acarreando de acá para allá
recuerdos, éxtasis, pecados y traiciones
caricias y silencios compartidos
“tequieros” y “olvidames”
“¡Cállese niño!” O… “¡Dígame que pasa!”
Son tantas voces retumbando
reverberaciones de lo humano que ha latido
dentro de uno
Entre todas son murmullo,
son tantas voces y parece un corazón
dentro de cada uno
Ay, si no fuera por la voz…
Ay, si tuviera que callar…
Si no hubiera poesía ni canción
Quién sabe…. Los pedazos…

Fuegos

2010-08-06T21:53:00.000-07:00

Aquel hombre que mi verso toca
ungiéndolo no
apenas nombrándolo
crujía como un viejo puente
se astillaba en las fibras de sus huesos
y nacía
permanente y blanco
en el disparo de luz del orden nuevo.

ZAMBA PARA ANTONIO

2010-07-31T10:29:00.001-07:00

Antonio Taccari

Llegar a su casa es ganarle al tiempo unas emociones
que empujan la tristeza y la muerte hasta los baldíos del olvido
Llegar a su casa es hallar en el revés del día
los misterios retaceados por la noche
Llegar a su casa es agrupar los corazones
y entregar las manos al juego colectivo del abrazo
La risa y la palabra señorean por un tiempo imposible de medir.
En esas profundas y grandes horas, el vino no falta:
¡Salud, Antonio, amigo del alma!

Hay una casa despierta
Entre todas las que duermen
Hay una música cierta
Donde el silencio se pierde.

Hay un amigo despierto
Entre todos los que duermen
Hay una mano que aprieta
Si la soledad te pierde.

Digo casa, digo amigo, digo tiempo y soledad
Nombro las cosas que quiero porque al nombrar
Voy disolviendo las penas que necesito cantar
Destape Antonio otro tinto, que ya está por aclarar.

Hay un verso emocionado
Una canción y una historia
Pal que llega siempre un plato
Pal que se va, la memoria.

Conversar y amar el tiempo
Humano de la esperanza
Cambiar el mundo y la vida
Cambiar dolor por confianza.

GRATITUD DEL FUEYE

2010-07-26T20:50:00.000-07:00

Foto: Leticia Fraguela

Al Maestro Antonio Calafat

En una silla entristecida en noches,
donde los años se entreveran,
la memoria del hombre no es silencio
ni letanía feroz que aprieta el tiempo.

Permanece,
sentado sí, no inmóvil,
un tipo flaco que agita los dedos.,
un viejo titiritero al que el oficio
le vino de la infancia y lo empujó en los días,
lejos de la incierta Buenosaires
del bodegón oscuro y el cabaret brillante,
Más acá de las noches de champán y sueños
el flaco pulsa un bandoneón sin cielo,
para un sonido que es de todos
y no cede espacio ni temor,
y no rinde su aliento.

Supo enhebrar aplausos y emociones
en los pliegues de su fueye compañero
y habrá sido entre compases una guía ,
un hilo conductor,
un tío bueno.

Los músicos que asisten a su empeño
respetuosamente blancos caminan idéntico sendero
y el arroyo de su música convierte
este desierto en nido,
esta sed de merecernos otro encuentro,
su música, sin pretenderlo nos entrega
un estar seguros de que somos buenos

Acorde tras acorde, el tiempo se desinfla,
y el maestro toma impulso, junta las milagrosas manos,
y en el bailar de sus dedos nacen tangos
como inocentes niños, a la intemperie del deseo.

Esta hora de escuchar es un buen tiempo
es hora de que habite en el oído
la prontitud vital del sentimiento,
donde los fueyes vuelen corazones como puentes
y nuestra emoción se encuentre en otro pecho.

NOMBRAR A UN AMIGO

2010-07-20T15:40:00.000-07:00

Fotografía: Nicolás Argonz

NOMBRAR A UN AMIGO

(a Diego Ciani)

Este hermano me da la silenciosa
coloración del hombre en sus confines
y su familia,
su casa,
su cansancio,
entretejen la milagrosa soguita de los tiempos.

No estoy nombrando personas carneyhueso.
Antes pretendo tomar
ese vapor que surge sobre el mate,
aquel murmullo del patio en la mañana,
nada concreto, ni de peso ni medida.
Tal vez, solamente atrapar
esa nada que fluye entre las cosas,
el silencio entre dos notas,
el aire inmóvil detrás de las puertas,
el sutil movimiento de lo quieto,
el color de las sombras en la noche detenida.

¿Cómo nombrar, si no, lo que quiero,
sin manchar su esencia intangible,
sin mover de su sitio la verdad?

ESCUCHANDO A LUIS BAETTI (compositor, guitarrista, cantor rosarino contemporáneo)

2010-07-03T18:32:00.000-07:00

Mirate, Luis,
la sombrita que se te escurre en la vereda.
Es un hilito primero,
una línea grácil
de nostalgia y mediodía.
Mirá, Luis, cómo se derrama tu guitarra.
¿Esa sombra es la guitarra?
Tan fina, tan amable y azul.
Es una sombra pretenciosa,
no se conforma así nomás.
Entra y sale
de la boca del estómago al oído
Relaja y tensa el músculo
en un volar que es tuyo, se adivina.
Diez hermanitos danzando en el trapecio
corren
van y vienen
acompañándose
nos acompañan.
Y la voz de ayer en hoy
y la de mañana de nosotros
que esperamos ansiosos
un mundo con belleza
un país, una calle,
donde se baile un vals antiguo
en la piel de una vecina
y la voz
entibiándonos la mano, el pecho,
sugiriendo, explorando,
la voz hurgando la emoción
tu voz
abriendo la noche
un poquito
como un velo sutil
asomándote
para decir con verdad
que belleza y emoción
están,
hermanas de nuestro injusto desamparo.

(escrito en 2003)

MANOS DE PÁJARO

2010-06-26T14:28:00.000-07:00

Del libro ¨Del pájaro y la lágrima¨ editado hace mucho tiempo por el grupo cooperativo NO MUERDEN.

Juan Carassai

2010-06-20T19:43:00.000-07:00

Juan Carassai
arma rayo a rayo
dos flores metálicas, delgadas,
las ajusta al viejo cuadro gris,
aceita una cadena.

¿Cuánto es el gomín, don Juan?
¡Mañana vuelvo a pagárselo!

Juan Carassai está
con su bigote hecho tabaco en hebras,
su enorme barriga, su cigarro,
viendo pasar la tarde
que lo aplasta en sombras sin remedio.

Gracias, don Juan
Inflar no cuesta para los pibes del barrio.

Juan Carassai engrasa
los rígidos piñones de la tarde,
un viento helado lo recorre,
él mira pasar y pasa.
Por veinte años lo veo:
brisa sin música ni hollín,
humo de tabaco dulce,
sopor de siesta, pared,
soplo de marzo,
rayo perfecto, piñón, cadena floja,
freno, pedal, cubierta, cámara.
Juan Carassai va armando
la misma bicicleta siempre
y el tiempo la desarma.

Menos importa

2010-06-12T13:57:00.000-07:00

Menos importa
beber a cortos sorbos
el tibio mate amargo
que abrigarlo en la palma.
Menos interesa
su sabor a selva antigua
la madera que contiene
sus pájaros y abejas
que entregarlo a otra mano abierta.

Una escena de 2 segundos

2010-06-09T21:48:00.000-07:00

En una película duraría 2 segundos, lo mismo que en la vida real.
La escena muestra el plano acercándose hacia el frente de un comercio cualquiera. Desde el interior, el cuadro negro de la puerta expulsa hacia la vereda a un pequeño grupo de pibes que tendrán entre 9 y 11 años. Esos chicos cargan su inocencia como se lleva un órgano, la oreja, o el ombligo, algo natural, no como una camisa que se estrena. Serán 5 o 6. Algunos llevan camisetas de clubes conocidos (se distingue una de Boca), y el resto descoloridas remeras que las madres les han entregado para que no arruinen la ropa nueva. Todos visten pantalones cortos Van felices, entusiasmados por lo inminente de una experiencia que se vivirá en breve. Llevan una pelota de fútbol recién inflada. Uno más gordito, se evidencia que es el dueño, porque ejerce el derecho de llevarla, la comprime entre las manos abiertas para comprobar la tensión que el bicicletero, haciéndoles un favor, ya que no cobra por ese servicio, le ha insuflado al preciado tesoro. Cuando cruzan el umbral, el que la lleva la hace picar en la vereda, y la emoción llega a su cúspide. Algo se rompe, sube un escalón, cambia de color. En la escena no llega a verse al bicicletero y su sonrisa cuando los mira salir disparados hacia la canchita de a la vuelta.

Golondrina

2010-06-05T17:35:00.001-07:00

En el sobaquito tibio
de una golondrina
caben
mis ansias de tus pies desnudos
y la angustia
de tus cosas olvidadas
en la intemperie de los patios
ya desiertos para siempre.

Homenaje a Rubén Juárez

2010-05-31T22:00:00.000-07:00

Ando escaso de letras
no hay cuadernos, palabras ni discursos.
Desde allá
antes
donde los tangos rebotaban
horadando las paredes de mi casa
y crecían en el patio como plantas
y yo niño de asombros renacidos
escuchaba, oía, latía,
sin saber cómos ni porqués
Desde entonces
y sin dudas hasta hoy y mañana
sigo regando aquellas canciones
dejándolas crecer libres en el borde de los patios
No quedan paredes ni tapiales
Solo acordes
recuerdos
nunca adioses

Búsqueda

2010-05-26T13:32:00.001-07:00

Fotografía: Aurora boreal

Buscaba el corazón del frío
el centro donde los hilos confluyen y se abrazan
la intensidad de los colores y los días.
Pero también,
y ahí está el asunto
la dulzura secreta en la acidez de los limones
cierta suavidad espumosa en el fuego del ají.
Y perseguía en todo tiempo y noche
el silencio de las voces, el vacío en el grito.
Quería hallarse
encontrar el punto de partida de la historia
aunque supiera de antemano
que los contínuos no se desmadejan.
En los viejos buscaba
restos de mandarinas que pelaron hace un siglo
y en los niños
las cortaduras
que el futuro pondrá, si es que puede,
en esas almas de hombres y mujeres sofocados de años,
tristes.
Buscaba donde no había
Mientras
iba hallando
voces, luz, palabras,
hermanas de sus miedos
carne de sus mismas soledades
Y así vivió, quién sabe…

En la boca y en la piel, asoma el ajo su gloriosa identidad.

2010-05-20T21:07:00.000-07:00

Un diente que canta entre los dientes
Un macho señor de las cocinas
Un redondo corazón sin dudas
Una valiente voluntad que renace en las sartenes.

El ajo se festeja solo
Rompiendo sus aromas en aceites
Diciéndonos que todo está ganado.

Un gajo de la luna entre otros gajos
Una costilla de la tierra fecundada
Una diminuta porción del universo
Aromándonos el alma y la batalla

CANCIÓN DE CUNA PARA UNA NIÑERA

2010-05-15T13:39:00.000-07:00

A Betiana Trombotti, hace tiempo.

Tu risa de aerosol
se suelta libre
música de luz pa mis hijos
que libres ríen
que libres ríen

Enseñas a cantar
pájaro libre
música de luz pa mis hijos
que libres cantan
que libres cantan.

Que no se duerma tu voz
ni tus caricias
que no se apague el rubor
de tus mejillas
aunque te vuelvas mujer
que sigas niña
que sigas pájaro,
que sigas risa
que sigas niña...

Aunque te vuelvas mujer
que sigas niña
que sigas pájaro,
que sigas risa
que sigas niña...

LA PALABRA LIMITADA

2010-05-11T15:04:00.000-07:00

SENEGAL (para Mariano B.)

2010-05-07T23:32:00.000-07:00

Si esta tarde yo pudiera
iría a Senegal
me iría lejos mío
esta tarde
en Senegal.

Si esta tarde yo pudiera
lloraría en Senegal
lloraría cerca mío
si pudiera
en Senegal.

Si esta tarde yo pudiera
ardería Senegal
ardería dentro mío
en Senegal
en Senegal
en Senegal.

ESCOLASO GUITARRA TANGO TRÍO (Homenaje)

2010-04-24T09:54:00.000-07:00

ESCOLASO GUITARRA TANGO TRÍO (Homenaje)
www.escolasotrio.com.ar/

Dieciocho caminos promisorios
proponen viajar, ondulaciones,
arranquecitos del alma, freno y medianoche:
Tangos.

Seis caminos cada hombre,
en digital conciencia de los sueños
pulsan, arman, desesperan,
desarman secuestrando,
la emoción de los oídos,
el fuego de las manos.

Diez trapecistas del camino
suben, bajan, tiemblan,
nada queda inadvertido.
Imposible distracciones y cansancios:
Se te relaja el pecho,
se agranda suavecito la esperanza.

Treinta trapecistas en el tiempo,
tres corazones, sintonía de latidos,
tres cabezas amontonando insomnio,
para nosotros, sedientos,
aspirantes a la emoción y la caricia,
desesperadamente ansiosos de la vida.

Raúl Feroglio – Abril 2004

PALABRAS SON TRABAJO

2010-04-17T18:44:00.000-07:00

Palabras son trabajo
Protuberancian el agua de los músculos
la sangre de los vientos
Lagriman el viento de la calle infancia
y espiraladas, lentas, taponan desagües
porque verdad que todo y siempre
palabras son trabajo
Palabras no descansan diccionario, ciencia ni pasado
palabras escarmientan, giran, vuelcan, vuelan,
recalientan brújulas y máquinas
sorpresan a la muerte vieja!
porque palabras cruzan campos donde nacen garzas y cereales
entran por cantar en fábricas, panaderías y guitarras
y vuelven siempre bocapueblo
Porque verdad que todo y siembra
palabras son trabajo

SUEÑO (El luthier y la madera) . Homenaje a Delfino Ojeda (El Chileno)

2010-04-13T22:22:00.000-07:00

Duermen el luthier y la madera
Sueño o pesadilla cada uno
También las herramientas:
La lija suaviza con suspiros sueño largo
Formones navegan leves grietas
Y el martillo
se ve que, tormentoso,
duerme a golpes de su propia fuerza.

Despierta luthier
no abarca su sueño la memoria.
Oye voces, murmullos, secreteando:
Unas guitarras,
aquella sin cuerdas, esta ya lustrada,
otras, desnudas de tapas o clavijas,
conversan en voz baja, apasionadas.
Luthier asoma, curioso, virutas de emoción.
Ellas, sorprendidas, callan.
Él no sabrá todavía que, cómplices,
traman un concierto a todas voces
que derramarán sobre su sueño
la noche menos pensada.

LA PALABRA LIMITADA

2010-04-07T16:24:00.000-07:00

En el sueño, o duermevela, que refiero, algunas substancias de este mundo eran limitadas. Especialmente la palabra.
Los dioses, o dios, o algo, otorgaban a los hombres una cantidad limitada de palabras. Un número X de palabras para decir en toda la vida de las personas. El número no era fijo. No era equitativo. No era justo.
Algunos estaban, por decirlo así, más dotados de un enorme acervo, y otros, menos favorecidos, apenas contaban con muy pocas palabras para emitir a lo largo de sus vidas. Pero, como en la vida misma, nadie sabía con cuánto contaba, y no era conveniente malgastar, como tampoco acumular riquezas inútiles frente a la hora de la muerte. Como todos ignoraban su condición, cada palabra era valiosa, cada conversación de oro, cada elogio una oda, cada diatriba una puñalada al corazón.
Muchos se preguntaban: ¿Esta conversación será la última? ¿No estaré malgastando mis exiguos recursos? ¿Las palabras de amor que no pronuncie hoy, estarán ausentes cuando lo intente mañana?
Y la poesía tenía, en ese sueño, en ese mundo, un valor, un peso, que la volvían religión para los hombres.

LA PALABRA LIMITADA

2010-03-31T14:58:00.001-07:00

VOLVIÓ DIEGO

2010-03-27T16:06:00.000-07:00

En 1992, luego de una suspensión de la FIFA, Diego volvió a jugar. Entonces escribí esto. Hoy dedicado a Mariano Alonso.

1992 - VOLVIÓ DIEGO

Parecía el carmín de los ombligos
y la pasión furiosa de las almas
tu mano cantando en la victoria.

Te alzabas grito y salto a cada bronca
que el corazón purgaba.
Golpeabas la pelota sin tocarla
como a una vieja amiga blanca.
Y a la vez
sacudías al mundo tu patada
mordiéndote la boca de la infancia
diciéndoles a todos con tu gesto
que había vuelto la magia.

Hasta los arqueros suspiraban aliviados
de que volvieras al cielo de las redes,
y aquellos jueces de lo ajeno descansaban:
Misión cumplida, niño aleccionado,
nunca más, jamás, ejemplo negro, amenaza
de la juventud, promesa de pasado mañana.

Volviste porque era necesario
porque el arte de tu zurda es alimento
oxígeno del campo para el hombre agobiado.

No te perdonan, Diego de la Villa,
que tu pierna te haga libre,
mucho menos cuando entienden
que el misterio nace de tu cráneo.

2010-03-23T18:14:00.000-07:00

Una vez consumada
la frontalización del miedo
una vez sentida
esa lluvia
de indiscriminados fuegos blancos
que acertó a fulminar en pocos meses
el ojo azul de los misterios:
callamos picafloramente
y el miedo
abrevió espacios
sin trincheras.
Fuimos absolutamente expuestos
a la mirada inquisidora del futuro
(si es que queda)

25.7.86

ALEJANDRA PIZARNIK

2010-03-19T08:22:00.001-07:00

ALEJANDRA PIZARNIK - Tributo

Donde aromaban tus ojos
las lilas veían sombras enredadas.
Los que temblamos
sospechamos
la lúgubre canción de humus y angustias
que tus manos lavaban.

Las horas y las hojas blancas
agitándose,
ascendiendo
en las corrientes del éxtasis
tendieron un lecho frío,
donde los años
siguen callando, respetuosamente
en el borde de tus versos.

COLIBRÍ FRENTE A UNA NIÑA

2010-03-14T14:57:00.000-07:00

Un borbotón de plumas,
Un ansia verde suspendida
Mainumbí llamado en horas largas
Un corazón con alas
Frente al asombro niño
Un sueñito detenido que no cae
Para nuestra espera en espejo.
Casi nada
Dos suspiros frente a frente.

2010-03-12T13:02:00.001-08:00

Publicado en "El Regalador"

2010-03-12T12:01:00.000-08:00

EL REGALADOR

Micropublicación virtual, semanal y gratuita
Tirada inicial: 760 mails (del resto, se encargan ustedes)

Año 8 - Nº 315 - 12 de marzo de 2010

Idea y selección de textos: Alfredo Di Bernardo

El Regalador se lee en Argentina, España, Francia, México, Costa Rica, Cuba, Austria, Italia, Alemania, Inglaterra, Israel, Estados Unidos, Puerto Rico, Barbados, Colombia, Dinamarca, Canadá, Australia, Perú, Uruguay, Chile, Irlanda, Ecuador, Guatemala, Honduras, Brasil, El Salvador, Bolivia, Hungría, República Dominicana, Venezuela, Túnez, Paraguay y Holanda..
__________________________________

"Tal vez los que conservan cierta pureza podrían planear en el futuro una conspiración, algo así como dar un golpe de inocencia, una tormenta de ternura que nos haga sobrellevar el día, el año, la vida".

Raúl Feroglio
Escritor argentino (n. 1960)

Canto de Lidia

2010-02-28T16:26:00.001-08:00

(Fotografía Lidia Ferro Bermúdez) El Paraná desde La Paz, nov 1993

CANTO DE LIDIA
A Lidia Ferro Bermúdez

ORIGEN

En esta tierra de ríos poderosos
ondulada de sueños
envuelta en la vigilia de los árboles
navegada de zorzales tu sangre
con preocupación de hornero en la memoria
sitiada por históricas, sedientas
y rotas banderas
amaneció tu vida.
Entre músicos que sueñan que son hombres
y niñas que se piensan pájaros
más allá de las cortinas de agua
más adentro de la piel fragante
acude a tu memoria el origen
donde surgiste al vientre del revés del mundo
para ir y venir como los ríos imparables
volando y cantando como las aves del noviembre
en que fui testigo de tu mirada intacta

FUEGO

Como crujiste muchos crujieron
daban en el romance infinito de las noches
su boca a la canción su pecho al metal
su piel al fuego y al amor constantes.
Parecía diáfano el aire enrarecido de niebla
y sonaba a canto el bramido subterráneo de las bestias.
Anterior a mi música fue tu melodía
más lejano que mi sueño sonaba el verbo
y sin embargo Che/ Gelman/ Walsh/ Conti
y los anónimos confusos nombres que llegan aún
Como en un eco, como en una sangre fresca
tal vez absurda y olvidándose
y las madres que giran y giran
fijado su rumbo
hasta el fin de la historia.

VUELO

Dijiste que estabas en viaje
que volabas en éxtasis de miedo
sin saber qué/ cómo/ cuándo/ dónde/
para qué/ por qué/ hasta cuándo/
volabas en año de tempestades
(si pronunciamos su cifra
se nos triza la nuca de recuerdos)
y volabas en zorzales
montada en cardenal a ratos
bajo las alas de tibios pájaros
volabas a girar para siempre
en el redondo y único camino.

VOLVER

Yo, que nací más acá de los ríos y la historia gruesa
en el leve ondular de una madre y unos hijos
vengo a reconocerte, viajera increíble del tiempo
que creíste en el sueño del hombre
que volvés a regar las mismas hierbas que antes pisaste
que volvés a tus días de Lidia
que es un ceibo de las ondulaciones
un jacarandá de los vientos que llevan.
Tal vez la vida consista
en volver a la infancia, esa patria,
donde vivimos para siempre
hasta morir de recuerdos o ausencia.

El tiempo

2010-02-20T11:53:00.000-08:00

Huérfano de espumas y corrientes
el tiempo atraviesa la pampa sin moverse.
No deviene,
no pasa.
No puede verse desde un sitio.

Es como una trenza
que vamos destejiendo,
mientras alguien, algo,
cerca,
sigue armándola, al infinito.

2010-02-20T11:49:00.000-08:00

Foto Nicolás Argonz. Las Parejas, febrero 2010

CONVERSACIONES EN EL UMBRAL DEL ALMACÉN

2010-01-28T15:52:00.000-08:00

Hace algún tiempo, con la poeta de Carcarañá Milu Villalba, tuvimos un diálogo en el umbral del almacén. Durante varios meses, ese diálogo se prolongó, de modo virtual, mediante versos, o textos en prosa, que iban y venían por mail, chat, sms, etc. Estos son algunos retazos de esas conversaciones.

Ahora voy
Y por ir, soy
un poco menos yo
con un pedacito de vos.
Si, es verdad, soy,
sigo estando yo.
Por afuera estoy
pero adentro soy
un poquito vos.
Ando
Tanto voy y voy
que en el aire
y en los umbrales
Con vos soy
Con vos estoy.

...........................................
Te confieso umbral que sentada en tu falda
Y jugando con tus pies
Sentí muy lejos, al final del silencio
como dos vidas lastimadas se miraban con ojos abiertos
Estrellas nacieron innatas
Embriagaron sus búsquedas
atraídas por cantos que salían del ropero. Danzando.
Limpiaron líneas difusas
Establecieron bordes necesarios
Respetaron.
Vi como su revolución al viento se fundía en la calma de mis venas
Y como mi calma se hacía revolución en su voz
El trueque de lo intangible por posible
De lo tangible por lo imposible
¿No se si ellos se dieron cuenta?
El color de enero es un nuevo color
No tiene definición
Ni tiempo
Ni cabeza

..............................................................
¿De qué color es enero?
¿Dónde comienza el árbol?
¿En qué oído canta la noche su murmullo de piedra?
Enero es un sueño permanente, pienso,
un doblez infinito en el borde del mantel
donde descansan las estrellas como migas de pan
de la cena que no vimos.
Enero camina su propia noche,
sueña auténtica su mínima siesta por los barrios.
Las anchas calles van
atravesadas por la luna llena
y en los umbrales se susurran sueños
penas y amores
¿De qué color serán los sueños en enero?

.................................................

¿Qué clase de nostalgia es esta que cuando la busco en mi libreta no existe esa vida en mi recuerdo?
¿Qué clase de nostalgia es esta que montándome en pasado y galopando hacia atrás, no encuentro surco ni huella?
¿Qué clase de nostalgia es esta que me trajiste poeta?
¿Qué clase de nostalgia es esta que ni nostalgia es?

...................................................

EMILIO SANTI

2010-01-21T14:11:00.000-08:00

A Pablo Santi, amigo, hermano, músico, creador, compañero de caminos, le ha nacido su primer hijo. Viviana Rivadeo Monteros, su compañera, madre, amiga, artista ha parido a EMILIO. Maitena, pequeña ojitos de sorpresa, acompaña con su gesto el crecimiento.
Nosotros, los que amamos a esa bella gente, caminamos al ladito, sin distraernos para darles el soplo que todos necesitamos.
21 de enero de 2010.

LA CLASE PRÁCTICA

2010-01-09T13:01:00.000-08:00

Fotografía de Mariano Alonso. Amanecer volviendo desde Iruya a Humahuaca

LA CLASE PRÁCTICA

Desordenada crónica de viaje, perjudicada por la emoción. Descripción abortada por la imposible belleza de lugares y momentos.

Por Raúl Feroglio

Voy a intentar lo imposible. Después de todo no será la primera vez, y tampoco la última. Al fin y al cabo trataré de describir lo vivido, y no será más que eso, volver a emocionarme recordando situaciones, personas y hechos que me sacudieron, y como de eso vivo… Sí, de las emociones… Ya dijimos una vez “l`emozione è il carburante dell`anima”… Me corregirán los que conocen la lengua italiana, mas no me negarán la razón los que sepan que vibrar junto a los otros es la única manera de estar vivos.

Bien: ¿De qué se trata la clase práctica? No es una clase que daré, sino la que recibí. Más de 4 décadas de clases teóricas de folklore y cultura popular del norte argentino ya me tenían un poquito ansioso. Y decidimos conocer cómo se vivía en el noroeste argentino, concretamente en la Quebrada de Humahuaca, esa fiesta de todos los sentidos que es el carnaval.

Motivados por los relatos de Patricia, decidimos junto a ciertos hermanos del camino encarar los más de mil kilómetros que ¿nos separan? ¿nos unen? con Salta, Jujuy, Tucumán… El viaje comienza en casa: entre amigos viajar es matear, charlar, compartir las horas y los días, el cansancio, la alegría, la evocación de antiguas aventuras nunca olvidadas, el asombro por la naturaleza, desértica o selvática, la plena soledad de las montañas y el vertiginoso cantar de los ríos.

En Tilcara despertaba el carnaval, a las 5 de la tarde. Llegamos justo. Viejas y jóvenes copleras con sus cajas incitaban al diablo a salir de su mojón, le cantaban, lo regábamos con vino, perfumados de albahaca, blancos y coloridos de talco y mistura. Emocionados por el descubrimiento, vimos al diablero desenterrar el símbolo, que cada año gobierna las vidas de todos y hace que durante esa semana “todos seamos solteros”.

Enumerar situaciones sería inútil y no alcanzaría a sugerir todo lo vivido. Si lo intentara, (no se pierde nada), debiera escribir “en Iruya, a casi 4 mil metros de altura, estuvimos en una “señalada”, donde se marca a los animales, se agradece a la tierra y se celebra con ritos ancestrales, precolombinos, la comunión del hombre con la tierra, y como esta es sagrada, todo lo que de ella viene, también lo es”… Tendría que decir “Bailamos cumbias, entre todos, mezclados, incluídos, cansadísimos, compartiendo vino y alegrías hasta una hora inconfesable…” Podría seguir con “ La memoria de los aborígenes está viva en cada piedra, en cada sombra de cardón, en el viento de la quebrada…” No tendría que dejar de mencionar “Entrando por la quebrada algunos compañeros se ríen de nuestro juego: cada pueblo tiene una canción que lo menciona… Todos… El Cuchi Leguizamón, Manuel Castilla, Jaime Dávalos, y muchos otros escribieron el texto de las clases teóricas…” No me tengo que olvidar de “Atravesar Salta por los Valles Calchaquíes, Cafayate, o Tucumán por Tafí del Valle, bajando desde El Infiernillo hasta cruzar las selvas, bordeando el río Los Sosa es una de las partes que no se pueden explicar en palabras…”

La gente, el intercambio de emociones y abrazos, la memoria de lo vivido sigue siendo una tarea imposible de contar. Ahora olvidate de todo lo que leíste. Todo lo que escribí hasta acá no sirve más que para mí, escribí los párrafos precedentes sólo para nosotros, como un ejercicio de evocación. La única idea que siento verdadera, cabal, y que puedo transmitir a los lectores sin miedo a equivocarme, sintiendo la seguridad de que un día futuro no podrán reclamarme es la siguiente “andá al noroeste, conocé la quebrada y su gente, con la condición de que sea en carnaval”
Vito, Néstor, Luis, Alfonso, Patricia, Mai, Raulito, Lucía y Mariano no me dejan mentir.

Mayo 2006.

LA CASA DEL MUNDO (fotografía Nicolás Argonz)

2010-01-04T14:22:00.000-08:00

LA CASA DEL MUNDO(CANCIÓN PARA NICOLÁS)
Música Nicolás Argonz
Letra Raúl Feroglio
I

Mi casa es mundo copioso
donde quiera que la mire
la soledad no se mide
es largo río correntoso,
los que habitamos la ausencia
sabemos lo que nos pide.

Donde nací están cantando
viejas coplas campesinas
y reconstruyendo ruinas
cada minuto es pasado
ahí se lucha recordando
lo que olvidar es rutina.

Y cantando voy
Por esta casa del mundo
Y cantando voy
Por los caminos del aire
Donde el amor es bandera
Y la amistad peregrina
Trashumante compañera
Cantando soy...

II

Los poetas que iluminan
con su lámpara estrellera
vienen de una larga espera
con su paciencia infinita
soplan los versos que canto
en la conciencia primera.

Debió volar abrigado
mi corazón quebradizo
y luchar por lo que quiso
pa llegar donde ha llegado
A la noche larga, el día
la sigue sin su permiso.

Y cantando voy...

III

Amigos, vuelquen el vino
en la copa e´la memoria
pa no olvidarnos la gloria
que al hombre lo hace divino
Entre todos, como arañas
Vayamos tejiendo historia.

Que justifique la vida
mi cantar y mi silencio
que cantando yo me agencio
un lugar en la partida
Los sueños que me trajeron
Son crías de lo que pienso.

Y cantando voy...

Lo hondo y lo sencillo. Noche mágica en Tucumán. Café Valdez canta y Carucha Gómez Saavedra en guitarra, en el tema que compusimos con Pablo Santi

2009-12-29T11:33:00.000-08:00

LO HONDO Y LO SENCILLO

Música Pablo Santi
Letra Raúl Feroglio

Donde silba la confianza
Y vibran de luz los niños
Un aroma de laureles
Va dibujando sencillo

Cuando la cinta del día
Ciñe al hombre su esperanza
Canta en el fondo del pecho
La hondura de la mañana.

Quisiera volverme copla
En papeles amarillos
Para que canten los hombres
De lo hondo a lo sencillo.

Cuando en las calles dormidas
Los sueños caminen vivos
En la pisada del hombre
Retumbará lo sencillo.

Si lo injusto de hoy, mañana
Se vuelve voz en los hijos
El despertar de la sangre
Será hondura de los siglos.

Quisiera una melodía
Entre las cuerdas un brillo
Para que los hombres canten
De lo hondo a lo sencillo.

Del pájaro y la lágrima (portada)

2009-12-27T14:41:00.001-08:00

Del pájaro y la lágrima

2009-12-27T13:59:00.000-08:00

Libro publicado por el grupo cooperativo "No muerden" en 1990. Este proyecto incluyó la edición de 8 libros de poesía y narrativa, producidos por los siguientes autores: Fernando Belottini, Hugo Ojeda, Raúl Feroglio, Pablo Gavazza, Heraldo Belottini, Raúl Carreras, Lidia Morales, Jorge Dipré,Omar Aguiar, Jorge Yaconkik y Rubén Vedovaldi.
Los libros se produjeron con el aporte de todos los autores, quienes se encargaron también de la distribución. Permitió a la mayoría de los autores, la edición de su primera obra.