LA PALABRA LIMITADA

VOLVIÓ DIEGO

En 1992, luego de una suspensión de la FIFA, Diego volvió a jugar. Entonces escribí esto. Hoy dedicado a Mariano Alonso.

1992 - VOLVIÓ DIEGO

Parecía el carmín de los ombligos
y la pasión furiosa de las almas
tu mano cantando en la victoria.

Te alzabas grito y salto a cada bronca
que el corazón purgaba.
Golpeabas la pelota sin tocarla
como a una vieja amiga blanca.
Y a la vez
sacudías al mundo tu patada
mordiéndote la boca de la infancia
diciéndoles a todos con tu gesto
que había vuelto la magia.

Hasta los arqueros suspiraban aliviados
de que volvieras al cielo de las redes,
y aquellos jueces de lo ajeno descansaban:
Misión cumplida, niño aleccionado,
nunca más, jamás, ejemplo negro, amenaza
de la juventud, promesa de pasado mañana.

Volviste porque era necesario
porque el arte de tu zurda es alimento
oxígeno del campo para el hombre agobiado.

No te perdonan, Diego de la Villa,
que tu pierna te haga libre,
mucho menos cuando entienden
que el misterio nace de tu cráneo.

Una vez consumada
la frontalización del miedo
una vez sentida
esa lluvia
de indiscriminados fuegos blancos
que acertó a fulminar en pocos meses
el ojo azul de los misterios:
callamos picafloramente
y el miedo
abrevió espacios
sin trincheras.
Fuimos absolutamente expuestos
a la mirada inquisidora del futuro
(si es que queda)

25.7.86

ALEJANDRA PIZARNIK

ALEJANDRA PIZARNIK - Tributo

Donde aromaban tus ojos
las lilas veían sombras enredadas.
Los que temblamos
sospechamos
la lúgubre canción de humus y angustias
que tus manos lavaban.

Las horas y las hojas blancas
agitándose,
ascendiendo
en las corrientes del éxtasis
tendieron un lecho frío,
donde los años
siguen callando, respetuosamente
en el borde de tus versos.

COLIBRÍ FRENTE A UNA NIÑA

Un borbotón de plumas,
Un ansia verde suspendida
Mainumbí llamado en horas largas
Un corazón con alas
Frente al asombro niño
Un sueñito detenido que no cae
Para nuestra espera en espejo.
Casi nada
Dos suspiros frente a frente.

Publicado en "El Regalador"

EL REGALADOR

Micropublicación virtual, semanal y gratuita
Tirada inicial: 760 mails (del resto, se encargan ustedes)

Año 8 - Nº 315 - 12 de marzo de 2010

Idea y selección de textos: Alfredo Di Bernardo

El Regalador se lee en Argentina, España, Francia, México, Costa Rica, Cuba, Austria, Italia, Alemania, Inglaterra, Israel, Estados Unidos, Puerto Rico, Barbados, Colombia, Dinamarca, Canadá, Australia, Perú, Uruguay, Chile, Irlanda, Ecuador, Guatemala, Honduras, Brasil, El Salvador, Bolivia, Hungría, República Dominicana, Venezuela, Túnez, Paraguay y Holanda..
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"Tal vez los que conservan cierta pureza podrían planear en el futuro una conspiración, algo así como dar un golpe de inocencia, una tormenta de ternura que nos haga sobrellevar el día, el año, la vida".

Raúl Feroglio
Escritor argentino (n. 1960)

Canto de Lidia

(Fotografía Lidia Ferro Bermúdez) El Paraná desde La Paz, nov 1993


CANTO DE LIDIA
A Lidia Ferro Bermúdez

ORIGEN

En esta tierra de ríos poderosos
ondulada de sueños
envuelta en la vigilia de los árboles
navegada de zorzales tu sangre
con preocupación de hornero en la memoria
sitiada por históricas, sedientas
y rotas banderas
amaneció tu vida.
Entre músicos que sueñan que son hombres
y niñas que se piensan pájaros
más allá de las cortinas de agua
más adentro de la piel fragante
acude a tu memoria el origen
donde surgiste al vientre del revés del mundo
para ir y venir como los ríos imparables
volando y cantando como las aves del noviembre
en que fui testigo de tu mirada intacta


FUEGO

Como crujiste muchos crujieron
daban en el romance infinito de las noches
su boca a la canción su pecho al metal
su piel al fuego y al amor constantes.
Parecía diáfano el aire enrarecido de niebla
y sonaba a canto el bramido subterráneo de las bestias.
Anterior a mi música fue tu melodía
más lejano que mi sueño sonaba el verbo
y sin embargo Che/ Gelman/ Walsh/ Conti
y los anónimos confusos nombres que llegan aún
Como en un eco, como en una sangre fresca
tal vez absurda y olvidándose
y las madres que giran y giran
fijado su rumbo
hasta el fin de la historia.

VUELO

Dijiste que estabas en viaje
que volabas en éxtasis de miedo
sin saber qué/ cómo/ cuándo/ dónde/
para qué/ por qué/ hasta cuándo/
volabas en año de tempestades
(si pronunciamos su cifra
se nos triza la nuca de recuerdos)
y volabas en zorzales
montada en cardenal a ratos
bajo las alas de tibios pájaros
volabas a girar para siempre
en el redondo y único camino.

VOLVER

Yo, que nací más acá de los ríos y la historia gruesa
en el leve ondular de una madre y unos hijos
vengo a reconocerte, viajera increíble del tiempo
que creíste en el sueño del hombre
que volvés a regar las mismas hierbas que antes pisaste
que volvés a tus días de Lidia
que es un ceibo de las ondulaciones
un jacarandá de los vientos que llevan.
Tal vez la vida consista
en volver a la infancia, esa patria,
donde vivimos para siempre
hasta morir de recuerdos o ausencia.

El tiempo

Huérfano de espumas y corrientes
el tiempo atraviesa la pampa sin moverse.
No deviene,
no pasa.
No puede verse desde un sitio.

Es como una trenza
que vamos destejiendo,
mientras alguien, algo,
cerca,
sigue armándola, al infinito.

Foto Nicolás Argonz. Las Parejas, febrero 2010