MANOS DE PÁJARO (Del libro "Del pájaro y la lágrima" 1990

Ilustración: Tableau N° 1 - Piet Mondrian

1

Atadas a la brisa que mueve los andamios
dos manos de pájaro equilibran
un cuerpo flaco ajado por el hambre.
Van trepando al día sin cimientos,
pesadas de cal en la mañana,
ausentes,
solas.
Ladrillo sobre ladrillo
sobre ladrillo sobre ladrillo.
Arena entre la arena

2

La tarde vuelve sombra recta

el tenso piolín de la plomada.

Baila horizontal el nivel con su burbuja.

Dos manos de pájaro se gastan,

edifican una altura nueva,

se creen mezcla en la cuchara,

pedregullo en el balde.

3

Cuando lo noche crece de hormigón sobre las calles

y el corazón del hombre

repasa sombras agravios y silencios

un vino oscuro crece por el hueco

de las manos de pájaro,

trepa hasta la boca de los albañiles

demoliendo irremediablemente

ladrillo tras ladrillo

tras ladrillo tras ladrillo.

EL ALMA DEL RÍO

Un cuadro de Javi Hernández, que incluye, escrito en el bote, este poema que yo había perdido. La reverberación que produce la poesía, me devuelve, con los años, esta maravilla que es el trabajo del artista rosarino, habitante de Huesca. El todo y sus detalles. 

En los márgenes del mundo están los árboles

y huellas de mítico pasado

las aguas deslizan su vientre luminoso

y arrastran parte a parte el horizonte lleno

Ahora no se escucha

más que un leve mugir del agua

devorando la pendiente.

Aunque en tiempos de oscuridad y miedo

el río de todos llevaba a un mar ausente

cardúmenes de ideas y flotas de palabras.

Me voy

por ese río que disuelve la tierra

me llevo sus aromas

de hierbas y de madrugadas

y volviendo por él me sigo yendo

porque después de mojarme tengo el sueño

de ser parte de su inmenso cuerpo invertebrado.

El alma del río

es la música

que en ocasiones asimos

como a un minúsculo insecto por el aire. 

Flores

       A Alba Metaponte

 

Vistas desde arriba

estas pocas flores blancas parecen

bailarinas disolviéndose en la claridad de sus polleras

como iniciando un vuelo que jamás será

Blanco entre el verde, aire

en el aire.

Vista desde atrás

la vida parece un puñado de flores

bailando en sus vestidos blancos

disolviéndose en un aire que han sorbido

blanco

como volando, la vida, un vuelo que tal vez

ya aconteció

mientras éramos blancas flores

bailando en un espacio inconsciente.

Cómo

  

Giuseppe Arcimboldo (1527-1593)

                             “… la transparencia de lo imposible” (Candelaria Rojas Paz)

Cómo ver

lo  que sucede en las entrepiernas del silencio

Cómo modelar

la arcilla muda que fosforece en el fondo de los charcos,

y comprender el aire sutil

que se agita tras los vidrios negros.

Cómo abrir

o cerrar los libros mudos, la conciencia del agua,

la música quebrada,

el murmullo del pasado.

Cómo

Cómo, en cada despertar condenatorio

colorear con justicia la mañana

diseñar la temperatura frutal del movimiento, y

que vayan calmándose, las horas, ofreciéndose a la noche ciega

como una virgen terrible

última, para siempre ajena.

Y  en esa noche

redonda con su eclipse

Cómo trasegar

la calma del mundo en los múltiples vasos

rajados

que son el alma. 

¿De qué color es enero? - de Conversaciones en el umbral del almacén

¿De qué color es enero?

¿Dónde comienza el árbol?

¿En qué oído canta la noche su murmullo de piedra?

Enero es un sueño permanente,

un doblez infinito en el borde del mantel

donde descansan las estrellas como migas de pan

de la cena que no vimos.

Enero camina su propia noche,

sueña auténtica su mínima siesta por los barrios.

Las anchas calles van

atravesadas por la luna llena

y en los umbrales se susurran sueños

penas y amores

¿De qué color serán los sueños en enero?

SALUDO GUALEYO A LOS AMIGOS. Por el Encuentro de poetas en Gualeguay "la orilla que se abisma" octubre 2012

Buenos días hermanos
Vengo a tratar la lluvia como a una esquirla roja
Esta lluvia que todo lo amalgama
Que iguala geografías inéditas, que emparienta
La solitaria sombra que cada uno portaba como propia
Sombras que desaparecen cuando ennubecidos de octubre
Nos cruzamos el pecho abriendo capas
Nos planeamos desorganizados gritos y azules en el gris
Nos mojamos porfiadamente niños
A la orilla de un río de presencia anunciada.
El río ahuyenta el odio, atrae las voces
Disuelve las quebraduras inadvertidas de los meses
Lava la herida que tan bien cuidamos
En rutinaria fuga hacia el dolor constante
Buenos días 
Esta lluvia hermana
Y cada quien enjuga la propia astrología de sus voces
Para el coro del río
Para la canción de la lluvia
Para morir menos solos, 
Buenos días hermanos.

CARDUMEN. A Belén Vecchi

 

El Pescador. Charles Napier. 1888            
                       
            “…lentos peces blancos…”  B.V.

Hay un cardumen silencioso en el fondo de la estrella.

Peces de fuego innumerables

tienen mis escamas por bandera

y por boca

mis añejas heridas.

Derivan juntos. Una masa sólida, esquiva,

disimulando su fragilidad de especie,

semejan un gran monstruo, hipervital, articulado,

algo de temer para cualquiera.

Y sin embargo

no son más que pequeños peces de la noche

a merced de los bocados

a la espera del anzuelo o red o golpe de mano

que los extraiga del ahogo que supone

para un pez de fuego

ser un cardumen silencioso en el fondo de la estrella. 

EL AGUA DE LAS PIEDRAS

          

        “La piedra tiene memoria”  Gisela Galimi

Jamás perdió

su encarnada ilusión:

que dentro de las piedras

fluyeran diminutos mundos

con la memoria ondulante de los peces

el rocío

que se acumula a escondidas

al andar los tréboles

y la lágrima muda del loco

y del niño.

Dentro de las piedras

concebía la esperanza

y se izaba en el viento de las tardecitas

remolcado por su propio peso

convertido en aire.

No era una certeza

era una religión.

Arte poética

                      Casa Batlló - Barcelona - Antonio Gaudí

Dos palabras que se encuentren en la noche

y una a la otra

se dejen mudas de estupor.

Dos o tres palabras

que en una mesa

planeen

robarle a muchos para darle a todos.

Cuatro o cinco palabras sucias

enredadas en colchones de hollín

en cortinas de sangre

manoseándose

confundiéndose

Unas cuantas palabras azules

que evoquen, al bailar

el aire que respiran los pañuelos en la zamba

el paso de la liebre escapando al ojo

fiero de las armas

Una sola palabra

que no diga nada

Y yo

mirándolas absorto.

Leyéndome.

¿QUIÉN LEE? Para Ana Danich

Ilustración: Anne Boucher

¿Quién lee?

¿El ojo callado

vergonzoso, que ha visto las humedades secretas

el verdor de todos los planetas que habitabas?

¿El ojo que ha callado mientras 

las aguas turbias salpicaban el vientre de los muros

el corazón de las ciudades?

¿El ojo que fue testigo de aquel instante

donde la sangre inauguraba ceremonias?

¿Quién lee?

¿La lengua que no puede contener

la vorágine de ideas que ruedan por su mullido lomo?

¿La lengua que ha vertido 

palabra por palabra los filos

donde nos arrepentimos?

¿Quién lee?

¿El inescrutable cerebro, la memoria

el arquetipo de hombre que piensa

y equivoca el paso en la constante podredumbre?

¿El cerebro y su máquina magnífica

su multitud de hilachas madrugadas

en el soliloquio que se cree poesía?

¿Quién lee?

¿La mano que pasa las páginas

y que recuerda en su ancestral memoria

cada mínimo tornillo, cada hueco

cada cuerda que ha pulsado,

el encanto de su tibieza mojada, su inocencia?

¿Quién lee?

¿El recuerdo del abuelo leyéndole a mi infancia,

sus amores malogrados?

¿Quién lee?

¿Ese niño que temblaba

mientras el papel lo sostenía

en escenario imposible? ¿Su guardapolvos?

¿Su madre escrutando la evanescente infancia?

Sí.

Ese niño

lee

todavía.