En los márgenes del mundo están los árboles
domingo, 14 de abril de 2013
EL ALMA DEL RÍO
Un cuadro de Javi Hernández, que incluye, escrito en el bote, este poema que yo había perdido. La reverberación que produce la poesía, me devuelve, con los años, esta maravilla que es el trabajo del artista rosarino, habitante de Huesca. El todo y sus detalles.
En los márgenes del mundo están los árboles
y huellas de mítico pasado
las aguas deslizan su vientre luminoso
y arrastran parte a parte el horizonte
lleno
Ahora no se escucha
más que un leve mugir del agua
devorando la pendiente.
Aunque en tiempos de oscuridad y miedo
el río de todos llevaba a un mar ausente
cardúmenes de ideas y flotas de
palabras.
Me voy
por ese río que disuelve la tierra
me llevo sus aromas
de hierbas y de madrugadas
y volviendo por él me sigo yendo
porque después de mojarme tengo el sueño
de ser parte de su inmenso cuerpo
invertebrado.
El alma del río
es la música
que en ocasiones asimos
como a un minúsculo insecto por el aire.
domingo, 24 de marzo de 2013
Flores
A Alba Metaponte
Vistas
desde arriba
estas
pocas flores blancas parecen
bailarinas
disolviéndose en la claridad de sus polleras
como
iniciando un vuelo que jamás será
Blanco
entre el verde, aire
en el
aire.
Vista
desde atrás
la vida
parece un puñado de flores
bailando
en sus vestidos blancos
disolviéndose
en un aire que han sorbido
blanco
como
volando, la vida, un vuelo que tal vez
ya
aconteció
mientras
éramos blancas flores
bailando
en un espacio inconsciente.
lunes, 4 de marzo de 2013
Cómo
Giuseppe Arcimboldo (1527-1593)
“… la
transparencia de lo imposible” (Candelaria Rojas Paz)
Cómo ver
lo que sucede
en las entrepiernas del silencio
Cómo modelar
la arcilla muda que fosforece en el fondo de los
charcos,
y comprender el aire sutil
que se agita tras los vidrios negros.
Cómo abrir
o cerrar los libros mudos, la conciencia del agua,
la música quebrada,
el murmullo del pasado.
Cómo
Cómo, en cada despertar condenatorio
colorear con justicia la mañana
diseñar la temperatura frutal del movimiento, y
que vayan calmándose, las horas, ofreciéndose a la
noche ciega
como una virgen terrible
última, para siempre ajena.
Y en esa
noche
redonda con su eclipse
Cómo trasegar
la calma del mundo en los múltiples vasos
rajados
que son el alma.
martes, 29 de enero de 2013
¿De qué color es enero? - de Conversaciones en el umbral del almacén
¿De qué color es
enero?
¿Dónde comienza
el árbol?
¿En qué oído
canta la noche su murmullo de piedra?
Enero es un sueño
permanente,
un doblez
infinito en el borde del mantel
donde descansan
las estrellas como migas de pan
de la cena que no
vimos.
Enero camina su
propia noche,
sueña auténtica
su mínima siesta por los barrios.
Las anchas calles
van
atravesadas por
la luna llena
y en los umbrales
se susurran sueños
penas y amores
¿De qué color
serán los sueños en enero?
lunes, 22 de octubre de 2012
SALUDO GUALEYO A LOS AMIGOS. Por el Encuentro de poetas en Gualeguay "la orilla que se abisma" octubre 2012
Buenos días
hermanos
Vengo a tratar la lluvia como a una esquirla roja
Esta lluvia que todo lo amalgama
Que iguala geografías inéditas, que emparienta
La solitaria sombra que cada uno portaba como propia
Sombras que desaparecen cuando ennubecidos de octubre
Nos cruzamos el pecho abriendo capas
Nos planeamos desorganizados gritos y azules en el gris
Nos mojamos porfiadamente niños
A la orilla de un río de presencia anunciada.
El río ahuyenta el odio, atrae las voces
Disuelve las quebraduras inadvertidas de los meses
Lava la herida que tan bien cuidamos
En rutinaria fuga hacia el dolor constante
Buenos días
Esta lluvia hermana
Y cada quien enjuga la propia astrología de sus voces
Para el coro del río
Para la canción de la lluvia
Para morir menos solos,
Buenos días hermanos.
Vengo a tratar la lluvia como a una esquirla roja
Esta lluvia que todo lo amalgama
Que iguala geografías inéditas, que emparienta
La solitaria sombra que cada uno portaba como propia
Sombras que desaparecen cuando ennubecidos de octubre
Nos cruzamos el pecho abriendo capas
Nos planeamos desorganizados gritos y azules en el gris
Nos mojamos porfiadamente niños
A la orilla de un río de presencia anunciada.
El río ahuyenta el odio, atrae las voces
Disuelve las quebraduras inadvertidas de los meses
Lava la herida que tan bien cuidamos
En rutinaria fuga hacia el dolor constante
Buenos días
Esta lluvia hermana
Y cada quien enjuga la propia astrología de sus voces
Para el coro del río
Para la canción de la lluvia
Para morir menos solos,
Buenos días hermanos.
sábado, 29 de septiembre de 2012
CARDUMEN. A Belén Vecchi
El Pescador. Charles Napier. 1888
“…lentos peces blancos…” B.V.
Hay un
cardumen silencioso en el fondo de la estrella.
Peces de
fuego innumerables
tienen
mis escamas por bandera
y por
boca
mis
añejas heridas.
Derivan
juntos. Una masa sólida, esquiva,
disimulando
su fragilidad de especie,
semejan
un gran monstruo, hipervital, articulado,
algo de
temer para cualquiera.
Y sin
embargo
no son
más que pequeños peces de la noche
a merced
de los bocados
a la
espera del anzuelo o red o golpe de mano
que los
extraiga del ahogo que supone
para un
pez de fuego
ser un
cardumen silencioso en el fondo de la estrella.
jueves, 23 de agosto de 2012
EL AGUA DE LAS PIEDRAS
“La piedra tiene memoria” Gisela
Galimi
Jamás perdió
su encarnada ilusión:
que dentro de las piedras
fluyeran diminutos mundos
con la memoria ondulante de los peces
el rocío
que se acumula a escondidas
al andar los tréboles
y la lágrima muda del loco
y del niño.
Dentro de las piedras
concebía la esperanza
y se izaba en el viento de las tardecitas
remolcado por su propio peso
convertido en aire.
No era una certeza
era una religión.
lunes, 6 de agosto de 2012
Arte poética
Casa Batlló - Barcelona - Antonio Gaudí
Dos palabras que se encuentren en la noche
y una a la otra
se dejen mudas de estupor.
Dos o tres palabras
que en una mesa
planeen
robarle a muchos para darle a todos.
Cuatro o cinco palabras sucias
enredadas en colchones de hollín
en cortinas de sangre
manoseándose
confundiéndose
Unas cuantas palabras azules
que evoquen, al bailar
el aire que respiran los pañuelos en la zamba
el paso de la liebre escapando al ojo
fiero de las armas
Una sola palabra
que no diga nada
Y yo
mirándolas absorto.
Leyéndome.
martes, 17 de julio de 2012
¿QUIÉN LEE? Para Ana Danich
Ilustración: Anne Boucher
¿El ojo callado
vergonzoso, que ha visto las humedades secretas
el verdor de todos los planetas que habitabas?
¿El ojo que ha callado mientras
las aguas turbias salpicaban el vientre de los muros
el corazón de las ciudades?
¿El ojo que fue testigo de aquel instante
donde la sangre inauguraba ceremonias?
¿Quién lee?
¿La lengua que no puede contener
la vorágine de ideas que ruedan por su mullido lomo?
¿La lengua que ha vertido
palabra por palabra los filos
donde nos arrepentimos?
¿Quién lee?
¿El inescrutable cerebro, la memoria
el arquetipo de hombre que piensa
y equivoca el paso en la constante podredumbre?
¿El cerebro y su máquina magnífica
su multitud de hilachas madrugadas
en el soliloquio que se cree poesía?
¿Quién lee?
¿La mano que pasa las páginas
y que recuerda en su ancestral memoria
cada mínimo tornillo, cada hueco
cada cuerda que ha pulsado,
el encanto de su tibieza mojada, su inocencia?
¿Quién lee?
¿El recuerdo del abuelo leyéndole a mi infancia,
sus amores malogrados?
¿Quién lee?
¿Ese niño que temblaba
mientras el papel lo sostenía
en escenario imposible? ¿Su guardapolvos?
¿Su madre escrutando la evanescente infancia?
Sí.
Ese niño
lee
todavía.
viernes, 8 de junio de 2012
PALABRAS AL CINECLUB "EL FARO" EN LA BIBLIOTECA SARMIENTO DE LAS ROSAS, A LOS 5 AÑOS DE SU CREACIÓN
¡Cómo nos igualaba el cine!
¡Cómo nos integraba en un ámbito mágico: el salón del
“Moderno Gran Cine Sociedad Italiana”!
¡Cómo, aquel niño de 7 años que fui, y en algunos aspectos
todavía soy, fue sorprendido por “Los tambores de Fu Manchu”, película de 1940,
que yo vi en 1967 con toda la emoción del que va por primera vez al cine.
Sergio y Rubén, un par de años mayores, convencieron a mi vieja para que me
dejara ir al matiné!
El matiné era nuestra más importante salida en aquella infancia,
todavía sin televisión, con mucho juego, mucha tierra, bicicleta, mucha charla
en el cordón de la vereda, y los cowboys, los romanos, toda la aventura de los
domingos a la tarde en esa gran pantalla.
Rondando los 9 años sucedió algo mágico en el patio de mi
casa. Mis vecinas, Titi y Elsa, dos hermanas unos diez años mayores que yo,
tenían novios, y doña Margarita no les permitía salidas a solas con los
muchachos. Su mirada atenta vigilaba desde la mesa en los bailes. Para el cine,
las chicas encontraron una solución intermedia, me invitaban. – Dice la Titi si
querés ir al cine con ella y con el novio… dijo mi vieja esa tarde de sábado
que aún recuerdo perfectamente. Mis amigos seguían en el inevitable matiné,
igual que yo, pero… ahh. Los sábados por la noche yo iba al cine, y eran otras
las películas… La aventura, la pasión, la risa, me abordaban la emoción desde
ese espacio luminoso, en medio de la oscuridad, y yo, al costado de los novios,
sabiendo que algo obstruía, no tenía muy en claro qué, recuerden que tenía 9
años, pero también, consciente de que les permitía una salida que les estaba
vedada si no fuera por mí.
Cine, cine, cine, casi un alimento, a la par de los libros,
a la altura de la música, me fue amasando el alma, cada día, cada semana, en
los jóvenes años de aprender, de adherirse a los huesitos tiernos, aquello que
nos va moldeando, sin conciencia todavía, para siempre.
Años de horror y niebla, de silencio universitario, me
vieron buscar donde podía, escuchar a la Negra Sosa en discos al mínimo volumen
en herméticos dormitorios. Leer en papeles copiados a mano, versos de Gelman o
de poetas que no habitaban las librerías. En esa oscuridad, encontré un ciclo
de Cine Debate, cada miércoles por la tarde plantaba los libros, convencía a
Gustavo, mi compañero de estudios y marchábamos a una facultad vecina, donde
David Lucero y Manuel Vega, locos por el cine, pasaban con un solo proyector,
por lo que había que detener la proyección para cambiar los rollos, películas
inhallables en los cines. Y después, la palabra justa, el pensamiento volcado a
la rueda, las opiniones medidas, seguro había milicos espiando, disimulados
entre gente que sabía de cine o de la vida. Y yo bebía con placer esas
emociones como un alimento concentrado.
Hace 5 años, en esta querida biblioteca popular, nace la propuesta
del cineclub. Acá se mudó mi alma, con esta preciosa gente. Que Robert De Niro
es primo de Antonio y Fernando Taccari? Que Ana Rita es sobrina de Audrey
Hepburn? Que Sandrini fue padrino de confirmación de María Amalia? Que Roberto
pasaba en su infancia los veranos junto a la familia de Pepe Airas? Que uno de
los hermanos Lumiere fue bisabuelo del vecino de un cuñado, de un primo segundo
del enfermero que me extrajo sangre para el análisis que determinó que estoy
loco por el cine? Bueno, son cosas sin importancia. Que no son verdad? El cine
tampoco? O si…
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