Nuevo libro de poemas, editado por Lágrimas de Circe. Pueden solicitarlo a poesiadelinterior@hotmail.com, También estoy en facebook, Instagram y Twitter. Se bonifica el costo de envío en Argentina. 

Una tormenta

Ilustración: Juanito Laguna remonta un barrilete, de Antonio Berni. 1973

UNA TORMENTA

Tal vez sería conveniente
para la paz mundial
y para tantos corazones fugitivos
o enfermitos
planear un golpe de inocencia,
una tormenta de ternura infinita.

Bien estudiado, un plan que no fracase,
con el objetivo único y final
de hacer más bella la tristeza
y menos riesgoso el amor.

Que las penas se algodonen
que los melancólicos sean finamente consolados
y que el tiempo pase
como tenga que pasar
si total el amor, que no infinito,
resucita, renace y canta en las veredas
a la sombra de los fresnos,
cíclica,
eternamente.


                                       Raúl Feroglio

Rogativa del lector a los poetas

Rogativa del lector a los poetas 

El lector de poesía me pidió,
acaso rogaba o exigía:

¡No abuses del epígrafe
poeta del siglo veintiuno!

Hablame de aquello que te quiebra
en sutiles plumas
las rocas del pecho en vez de
explicarme la luz de tu poema.
No me interesa si el mundo cabe en tus versos,
antes hacé estallar
tu ojo salpicando lo no visto
no quiero saber de la flor en tu jardín. Ansioso
estoy porque me digas cómo
supiste que hay un crisantemo blanco en tu saliva
y que el perfume de todos los jardines
invade las tumbas y el pasado.
No el amor sino tu hueso
no la verdad sino tu búsqueda
de las mentiras pequeñas que duermen
en el doblés terrible de tu naufragio sin dios.

No denuncies, no declames,
no celebres,
morite de poesía para poder vivir.

¡Eso me dijo!

La herencia  (a la memoria de Lázaro Gidekel, médico y maestro)

Yo caminaba
y el perfume de su sombra me alineaba el paso

hablo
y en el cuenco de mi voz
su palabra es un eco
todavía

lo que acompaña en el dolor la pena
lo que sana enseñaba
una mirada y
compasión en la palma de la mano

cuando vino desde lejos
había curtido todos los zapatos
de Nueva York hasta la selva
y vuelta a su ciudad Rosario
fue llegar y entre nosotros
encaramarse en voz baja para ser maestro
por el bien de lo que carecíamos

apartó tan suavemente biología y química
y de pie junto a las camas donde el dolor traspasa
con francos ojos buenos preguntaba
¿cómo está usted esta mañana Rosa?
¿ya desayunó Francisco?
¿tiene mejoría su padecer profundo?
¿pudo saciar su hambre con el aire de la noche?

Mi gratitud promueve su recuerdo

El oro que heredamos debe ser repartido
a otras piadosas manos.

            Raúl Feroglio

La palabra

(El miedo y la belleza - Ediciones El mensú - 2017)



Cada palabra canta
su propio ritmo
melodía
disonante armónica
cuerno de pastor en la pradera
retintín cromático en caireles
pífano flauta de Pan coloquio blanco
entre verbos osados o traidores
y manitos rosadas que se duermen

Cada palabra su música
su ocaso y su vaivén
cada boca su pentagrama limpio
silencio vacío de la página
lengua y dientes
retumbo del bombo
florecimiento del cardón
el viento silba en las espinas
se alerta con la voz
inseparables la cosa y nos

El miedo y la belleza

El miedo y la belleza. Poesías. Editado por "El Mensú"
Podés conseguirlo en Las Parejas en Librería Peter Pan.
O pedírmelo a poesiadelinterior@hotmail.com

DÍAS Y DÍAS (A mis amigos del grupo "La Morisketa"

Dicen que hay viernes

en que podríamos abrir
la semana

metiendo los pulgares en su pulpa
y que al separar la carne madura

el perfume de sus horas

emborracharía a los colibríes del ceibo

Y que hay domingos

en que el mar revienta

de maderas podridas y naufragios

que no existe brisa ni candela

y que la noche se duerme a sí misma

arrullándose con la tristeza de los ahogados

Dicen que los lunes y los martes

se doblan los esqueletos del orgullo

un poco más cada semana

y que lo advertimos sólo cuando somos
un arco oxidado

un patético despojo que se dirige a descansar

Los sábados cantan las auroras

el verde se acelera

los pájaros se orientan bajo el sol abierto

y el vino

se encumbra jubiloso hasta su trilogía pagana

Los jueves

dicen que lobos y perros vuelven a la hermandad perdida

cruzan campos temerosos

donde los hombres se encierran a esperar el día.

Pero los miércoles

clavamos el compás en el centro magnético del tiempo

abrazamos al amigo

asamos la carne para revivirla frente al fuego

hermanados en la copa y en la vida

como si el día fuese un libro en blanco

y no hubiera más que este momento

de pararnos a la orilla de los hombres

y reír por nada

que es como reírse de la muerte

y cantar hasta hora alta

como si los jueves no hubiera lobos y perros

rondándonos.

             

ENFERMERAS

Inclinándose
hacen sombra en las heridas
oyen el lamento infinito
de una humanidad sedienta
y cantan para disimular
haciendo creer al que sufre
que a ellas no les duele.
Tocan pinchan susurran
acunan lavan alimentan
arropan
vuelan de uno a otro hospital
(soles y lunas lo atestiguan)
porque no les alcanza.
Amanecen y trasnochan
atraviesan la ciudad
peligrosamente raudas
y vuelven a la casa
cuando los suyos ya comieron
o se han dormido.
La canción popular bien podría
haberse extendido así:
“Para ser enfermera se necesita
un corazón bien grande
y otra cosita”.

EL ADJETIVO

Imagen: "Bailarina", Joan Miró, 1925










El adjetivo es una piedra en el camino.

Tropiezo, la levanto,
pesa un mundo, soy esclavo
de su especie aletargada.
¡Cómo quisiera que
el riñón me alumbre cuando clave
entre puntos o comas
su saliva sensorial y austera,
su color de natura dirigiendo la tarde!
Si cargo la piedra equivocada
la atrocidad y el tedio harán de mí
un animal oscuro.
Si elijo, entre muchas la que brilla,
la que porta el justo peso y la materia hermana
junto a otras harán
la casa luminosa del poema
que será habitada por
nadie más que los amigos

EN EL BAILE (A Javi Hernández)

(Foto: Javi Hernández dibujando)

Dicen que, involuntariamente, el vals fue derramado por la violinista en el salón. El desconcierto de los bailarines pudo superarse cuando el dibujante, que dicen que por casualidad se encontraba allí, recogió una a una las volutas, curvas  y misterios sonoros que yacían desparramados, retorciéndose con la desesperación de los peces fuera del agua, y los fue ubicando en el papel, trazo a trazo. Cuando logró completarlo, la música ya no fue la misma. Casi todos comprendimos que otro ritmo gobernaba las almas.