ENTONCES....

Si te interesa conseguir los libros "Sueño de agua", Rapsodia (antología de El Mono Armado) o Jardines (libro de haikus compartido con Mariana Finochietto, escribime mail a poesiadelinterior@hotmail.com

JARDINES

lunes, 22 de octubre de 2012

SALUDO GUALEYO A LOS AMIGOS. Por el Encuentro de poetas en Gualeguay "la orilla que se abisma" octubre 2012





Buenos días hermanos
Vengo a tratar la lluvia como a una esquirla roja
Esta lluvia que todo lo amalgama
Que iguala geografías inéditas, que emparienta
La solitaria sombra que cada uno portaba como propia
Sombras que desaparecen cuando ennubecidos de octubre
Nos cruzamos el pecho abriendo capas
Nos planeamos desorganizados gritos y azules en el gris
Nos mojamos porfiadamente niños
A la orilla de un río de presencia anunciada.
El río ahuyenta el odio, atrae las voces
Disuelve las quebraduras inadvertidas de los meses
Lava la herida que tan bien cuidamos
En rutinaria fuga hacia el dolor constante
Buenos días 
Esta lluvia hermana
Y cada quien enjuga la propia astrología de sus voces
Para el coro del río
Para la canción de la lluvia
Para morir menos solos, 
Buenos días hermanos.

sábado, 29 de septiembre de 2012

CARDUMEN. A Belén Vecchi














El Pescador. Charles Napier. 1888            
                       
            “…lentos peces blancos…”  B.V.

Hay un cardumen silencioso en el fondo de la estrella.
Peces de fuego innumerables
tienen mis escamas por bandera
y por boca
mis añejas heridas.
Derivan juntos. Una masa sólida, esquiva,
disimulando su fragilidad de especie,
semejan un gran monstruo, hipervital, articulado,
algo de temer para cualquiera.
Y sin embargo
no son más que pequeños peces de la noche
a merced de los bocados
a la espera del anzuelo o red o golpe de mano
que los extraiga del ahogo que supone
para un pez de fuego
ser un cardumen silencioso en el fondo de la estrella. 

jueves, 23 de agosto de 2012

EL AGUA DE LAS PIEDRAS


          















        “La piedra tiene memoria”  Gisela Galimi

Jamás perdió
su encarnada ilusión:
que dentro de las piedras
fluyeran diminutos mundos
con la memoria ondulante de los peces
el rocío
que se acumula a escondidas
al andar los tréboles
y la lágrima muda del loco
y del niño.
Dentro de las piedras
concebía la esperanza
y se izaba en el viento de las tardecitas
remolcado por su propio peso
convertido en aire.
No era una certeza
era una religión.

lunes, 6 de agosto de 2012

Arte poética


                      Casa Batlló - Barcelona - Antonio Gaudí


Dos palabras que se encuentren en la noche
y una a la otra
se dejen mudas de estupor.
Dos o tres palabras
que en una mesa
planeen
robarle a muchos para darle a todos.
Cuatro o cinco palabras sucias
enredadas en colchones de hollín
en cortinas de sangre
manoseándose
confundiéndose
Unas cuantas palabras azules
que evoquen, al bailar
el aire que respiran los pañuelos en la zamba
el paso de la liebre escapando al ojo
fiero de las armas
Una sola palabra
que no diga nada
Y yo
mirándolas absorto.
Leyéndome.

martes, 17 de julio de 2012

¿QUIÉN LEE? Para Ana Danich


Ilustración: Anne Boucher
















¿Quién lee?
¿El ojo callado
vergonzoso, que ha visto las humedades secretas
el verdor de todos los planetas que habitabas?
¿El ojo que ha callado mientras 
las aguas turbias salpicaban el vientre de los muros
el corazón de las ciudades?
¿El ojo que fue testigo de aquel instante
donde la sangre inauguraba ceremonias?
¿Quién lee?
¿La lengua que no puede contener
la vorágine de ideas que ruedan por su mullido lomo?
¿La lengua que ha vertido 
palabra por palabra los filos
donde nos arrepentimos?
¿Quién lee?
¿El inescrutable cerebro, la memoria
el arquetipo de hombre que piensa
y equivoca el paso en la constante podredumbre?
¿El cerebro y su máquina magnífica
su multitud de hilachas madrugadas
en el soliloquio que se cree poesía?
¿Quién lee?
¿La mano que pasa las páginas
y que recuerda en su ancestral memoria
cada mínimo tornillo, cada hueco
cada cuerda que ha pulsado,
el encanto de su tibieza mojada, su inocencia?
¿Quién lee?
¿El recuerdo del abuelo leyéndole a mi infancia,
sus amores malogrados?
¿Quién lee?
¿Ese niño que temblaba
mientras el papel lo sostenía
en escenario imposible? ¿Su guardapolvos?
¿Su madre escrutando la evanescente infancia?
Sí.
Ese niño
lee
todavía.



viernes, 8 de junio de 2012

PALABRAS AL CINECLUB "EL FARO" EN LA BIBLIOTECA SARMIENTO DE LAS ROSAS, A LOS 5 AÑOS DE SU CREACIÓN


¡Cómo nos igualaba el cine!
¡Cómo nos integraba en un ámbito mágico: el salón del “Moderno Gran Cine Sociedad Italiana”!
¡Cómo, aquel niño de 7 años que fui, y en algunos aspectos todavía soy, fue sorprendido por “Los tambores de Fu Manchu”, película de 1940, que yo vi en 1967 con toda la emoción del que va por primera vez al cine. Sergio y Rubén, un par de años mayores, convencieron a mi vieja para que me dejara ir al matiné!
El matiné era nuestra más importante salida en aquella infancia, todavía sin televisión, con mucho juego, mucha tierra, bicicleta, mucha charla en el cordón de la vereda, y los cowboys, los romanos, toda la aventura de los domingos a la tarde en esa gran pantalla.
Rondando los 9 años sucedió algo mágico en el patio de mi casa. Mis vecinas, Titi y Elsa, dos hermanas unos diez años mayores que yo, tenían novios, y doña Margarita no les permitía salidas a solas con los muchachos. Su mirada atenta vigilaba desde la mesa en los bailes. Para el cine, las chicas encontraron una solución intermedia, me invitaban. – Dice la Titi si querés ir al cine con ella y con el novio… dijo mi vieja esa tarde de sábado que aún recuerdo perfectamente. Mis amigos seguían en el inevitable matiné, igual que yo, pero… ahh. Los sábados por la noche yo iba al cine, y eran otras las películas… La aventura, la pasión, la risa, me abordaban la emoción desde ese espacio luminoso, en medio de la oscuridad, y yo, al costado de los novios, sabiendo que algo obstruía, no tenía muy en claro qué, recuerden que tenía 9 años, pero también, consciente de que les permitía una salida que les estaba vedada si no fuera por mí.
Cine, cine, cine, casi un alimento, a la par de los libros, a la altura de la música, me fue amasando el alma, cada día, cada semana, en los jóvenes años de aprender, de adherirse a los huesitos tiernos, aquello que nos va moldeando, sin conciencia todavía, para siempre.
Años de horror y niebla, de silencio universitario, me vieron buscar donde podía, escuchar a la Negra Sosa en discos al mínimo volumen en herméticos dormitorios. Leer en papeles copiados a mano, versos de Gelman o de poetas que no habitaban las librerías. En esa oscuridad, encontré un ciclo de Cine Debate, cada miércoles por la tarde plantaba los libros, convencía a Gustavo, mi compañero de estudios y marchábamos a una facultad vecina, donde David Lucero y Manuel Vega, locos por el cine, pasaban con un solo proyector, por lo que había que detener la proyección para cambiar los rollos, películas inhallables en los cines. Y después, la palabra justa, el pensamiento volcado a la rueda, las opiniones medidas, seguro había milicos espiando, disimulados entre gente que sabía de cine o de la vida. Y yo bebía con placer esas emociones como un alimento concentrado.
Hace 5 años, en esta querida biblioteca popular, nace la propuesta del cineclub. Acá se mudó mi alma, con esta preciosa gente. Que Robert De Niro es primo de Antonio y Fernando Taccari? Que Ana Rita es sobrina de Audrey Hepburn? Que Sandrini fue padrino de confirmación de María Amalia? Que Roberto pasaba en su infancia los veranos junto a la familia de Pepe Airas? Que uno de los hermanos Lumiere fue bisabuelo del vecino de un cuñado, de un primo segundo del enfermero que me extrajo sangre para el análisis que determinó que estoy loco por el cine? Bueno, son cosas sin importancia. Que no son verdad? El cine tampoco? O si…

viernes, 4 de mayo de 2012

NUNCA SERÍA




















Imagen: Pictografía "flechero emplumado" 
en Cerro Colorado - Córdoba - Argentina

Yo nunca sería poeta oficial
ni oficial de caballería
ni caballo de bastos
(no bastaría la abierta latitud del cielo
latiendo en madrugadas)
Jamás madrugaría de sol hacia las muertes
ni moriría del amor que azota
no podría, aunque quisiera,
azotarme el hocico en los jazmines
ni hocicar, ni nacer
ni establecerme arriba de lo oculto
Mi corazón callado
ha establecido para siempre
que yo nunca
jamás, ni acá,
ni en Jama…
sería un poeta oficial
ni oficial de caballería
ni caballo de bastos.

martes, 24 de abril de 2012

VIAJE DE MILU (Machu Picchu)



Tras tu viaje
tu visita
a las plantas del sol, sagradas
ajadas de sangre
donde imagino la piedra y el agua
abrazándose
en ruptura secular
y el plumón del cóndor invadiéndote
el corazón manchadito, cordillera,
el techo de América golpeándote la sombra
para que vuelvas
embajadora perpetua de todas
nuestras búsquedas haciarribabajo

En estos días de tu ausencia
con alma ubicua y peregrina
(porque acá estabas lo mismo
en la sopa la cuchara el continente)
las noticias de decir el día
se pulverizan
frente a los siglos
que en tu mochila empollan.

Tras esta breve ausencia tuya
este viaje
de ida y vuelta
que es como decir “crecimos”
cuando vuelvas
hoy o mañana
verás, con tus propias filigranas
que los fresnos otra vez
han derramado su luz en la vereda
y cómo crujen
las zapatillas de abril
llevándose atados tus pies
acordonando tu alma
que sigue a la espera
de todos los presagios. 

jueves, 29 de marzo de 2012

REINAUGURACION

Imagen: Perseo, con la cabeza de Medusa. de Benvenutto Cellini















Los pájaros no cesan
por más otoño que se funda en el ceibo
por más crepitaciones que murmuren las suelas
por desoladas que silben
las veredas y los fresnos
Nadie cesa ante nada.
No hay muerte ni desamor que valga
ni la traición ni la desidia
mellan la corteza del agua
La prisa que urge ciertos párpados
no altera el paisaje
La palabra declamada en ocasión de fiesta
seca, sin eco, cayó muerta.

Desencordé la viola
la tapé con una manta  de silencio
roja.
Y en ese trance, crítico, frutal,
Reinauguré la alegría.

domingo, 11 de marzo de 2012

MANDARINAS

Imagen: Fotografía de la Cortada 17 bis al 500, en Las Parejas, Santa Fe, Argentina, marzo 2012

Nuestro problema en aquellos días era cómo dividir en dos partes iguales cada mandarina. La mayoría tenía un número impar de gajos, y debíamos comer varias para lograr ese equilibrio que la amistad imponía, luego de haber saltado el tapial de don Francisco y robado a escondidas, a plena luz, esas doradas dulzuras. Nuestras espaldas contra el ladrillo del tapial, las cáscaras tapizando la vereda, y las manos, perfumadísimas de infancia

domingo, 26 de febrero de 2012

CADA DÍA















Imagen: "El ángel de la caridad cristinaa" Estatua en aluminio, por Alfred Gilbert, en Piccadilly Circus, Londres.

Cada día
paso enfrente de tu casa
no hay nieve ni sol
no importa la meteorología
Cada día
paso por tu casa
y estás en la puerta
una estatua de belleza brillante
una luz de mañana quebrándose
una figura de jaguar hembra deslizándose en veredas de sombra
De noche no te veo
y no importa
no estoy pendiente de vos
no somos amigos
no nos saludamos como vecinos
Pero…
Ay…. Cómo entraría en tu aliento
cómo hundiría mis remos
cómo gastaría mis palmas en tus muslos marinos
fluorescerían de mí los atardeceres de tu calle
cómo subiría los techos con gemidos de cobre
y la noche sería para nosotros un luminoso pozo infinito
abismo y presagio de muerte y de gozo
No te hablaría de amor
no mojaría palabras en vinos planeados
no te amaría
Perdón, pero no te amaría
La luz de mi noche vive en otra parte

viernes, 24 de febrero de 2012

ENCUENTRO ARGENTINO DE POESIA EN ROSARIO. 2012. Teatro El Círculo de Rosario

sábado, 28 de enero de 2012

Nacimiento y despertar de la copla


Dibujo: Guitarrero. De la artista tucumana Viviana Rivadeo Monteros

La copla nació dormida
una mañana de enero
y la arrullaron cantando
calandrias y benteveos

Perfumada de naranjos
la copla recién nacida
soñó con una guitarra
que la llevaban vestida

Toda una niña graciosa
se soñaba y se sentía
mensajera de los hombres
hija de amor e injusticia.

Lamento flaco del pobre
corazón que se reclina
sobre el pecho de las madres
que no completan su vida

La copla sintió que andaba
entre las nubes ariscas
un soplo de amor en llamas
alma de campo y de brisa.

Y en las ciudades violentas
se soñó por las esquinas
corriendo niña tan libre
que lloró, lloró dormida.

Y fue tan grande su sueño
que recibió la caricia
de los dioses que la cuidan
florcita frágil, magnífica.

Los cantores la esperaban
con sus canciones vacías
templando los corazones
madera y cuerdas afinan.

Y se llenaron las voces
cuando la copla dormida
acabó su breve sueño
de ser canción y poesía.

En las gargantas del pueblo
navegó tan cristalina
como una gota de lluvia
descendió por las orillas

La copla está bien despierta
y ve la cuestión distinta
sabe cantar al pasado
y al tiempo que se avecina

Tendrá sólido argumento
donde la historia mezquina
la justicia y la verdad
y el tiempo es sólo cenizas..

El cantor que esté despierto
como la copla que diga
sus verdades como muros
con su voz recién nacida.

domingo, 22 de enero de 2012

Palabras


La palabra colibrí
alberga una idea de suspiro
contiene
aire moviéndose en el aire
la luz de un vilano derivando en la tarde.
La palabra mundo
retumba al romper
se cae del equilibrio, tajea memorias de hambre
y estalla, salpica, hunde…
Habría que hallar una poesía
breve, simple, clara,
donde mundo se diga colibrí.



Fotografía: Leticia Fraguela

viernes, 13 de enero de 2012

CHAMUYO DEL AGUA


Borrones de luz, esbozos, restitos del día,
resisten en la ceguera nueva de la noche.
Estoy sentado a la vera
del chamuyo del agua en el estanque.
Solo el chorro moviéndose canta
monotonías de otra vida.
Lo demás calla.
Hay tanto mudo universo creciendo
que aturde pensarlo.
Savias que trepan latitudes vegetales
Agua y mundos sumergidos, que sorben
las raíces en su misión callada
El ceibo padre del patio hamaca sus racimos
un pedazo de río trasplantado
en silenciosa pausa.
Y tanto color dormido a esta hora de mi viaje:
cálices mudos, corolas cerradas
perfuman sin ruido los bordecitos palpitantes de la noche
En este patio canta la metáfora del agua
mientras
las hebras vegetales de mi alma
callan.