Allá lejos
acá
adentro
hondo, hondo
lejos, acá, adentro mío hay otro almacén
perfumando a jabones y yerba
aromando mañanas de pan apenas tibio
inundando chocolate y bacalao
azúcar en terrones y vainilla.
Y mi madre
multiplica los colores en estantes
musicaliza la infancia con su voz
sostiene
acá lejos
allá adentro mío
hondo hondo en la superficie de la piel
afuera, en la costrita de mis años
sobre la pátina indeleble
hay otro almacén hubo habrá
nunca para siempre
otro almacén.
Están los abuelos
están todos
estaban, estarán.
Allá
muy lejos en los labios
en la flor del dolor y la dulzura
en la caña de sentir los huesos
en el pellejo de la sangre
hay, hubo, habrá otro almacén
hasta nunca
para siempre.
Entradas
Qué hermoso, Raúl. Vívidos recuerdos tuyos que evocan los míos, los almacenes de la infancia -así tal como vos lo decís, con esa mezcla olorosa particular- que perduran en algún lugar propio.
ResponderEliminarUn abrazo.
Almacen de ramos generales, perfumes a lana y cueros, mostradores de madera maciza, estanterias al infinito ... ausentes de voces memorables y amadas como las tuyas.
ResponderEliminarAsi recuerdo los almacenes de mi infancia, gracias Raul por compartir esta mirada de tu vida.
Claudia